Не надо мне помогать

Бисквит сам пришёл на базу гвардии Крайс. Остановил первого встретившегося солдата и спросил, можно ли устроиться к ним работать. Чем едва не вызвал серьёзный переполох — хоть база и не была совсем тайной, она находилась достаточно далеко от города, да и вообще каких-либо жилых мест. Те, кто хотел служить в гвардии, приходили в городские вербовочные пункты. Быстро оказавшись прямо перед начальником Марубой, Бисквит, нервно теребя потрёпанную кепку, объяснил, что он работает на ферме неподалеку. Семья у него большая, цены растут, а кукуруза дешевеет («вы знаете, сколько всего нужно, чтобы выращивать кукурузу на Марсе?»), и поэтому он готов заниматься любым делом, лишь бы подзаработать. Маруба, успевший вообразить худшие варианты, от засланного сепаратистами шпиона до тайной инспекции Гьяллархорна, тщательно проверил его документы, расслабился и махнул рукой, мол, хочешь — работай. Сначала Бисквита определили в первый отряд. Капитан первого отряда, не будучи готов к появлению новичка, послал того «делать что-нибудь полезное» и сразу же забыл о нём. Бисквит на это деловито кивнул и по собственной инициативе устроил в казарме генеральную уборку. Уже через несколько дней солдаты убедительно попросили капитана занять новичка чем-нибудь ещё, аргументировав это тем, что «даже толкан так блестит, что срать неловко». Не придумав ничего лучше, капитан велел нескольким молодым солдатам взять над парнем шефство. Так Бисквит оказался в компании, которая после отбоя втихую направилась бить пацанов из третьего отряда. Он попытался выяснить, в чём, собственно, причина, но всё, что ему ответили, сводилось к расплывчатым формулировкам в духе «получат за дело» и «увидишь — сам поймёшь». На пустыре за казармами, где была назначена встреча, их ждал ровно один человек, еле различимый в вечерних сумерках. После короткой словесной перепалки, строившейся вокруг тезиса «третий отряд зассал», парни из первого отряда, обладая ощутимым численным преимуществом, отметелили противника и, оставив его лежать в пыли, как ни в чём ни бывало пошли обратно. Бисквит, который всё это время остолбенело пялился на происходящее и пытался хоть как-то понять, что происходит, решился вставить слово. — А что будет с ним? — дрогнувшим голосом спросил он. — С этим? — солдат из первого отряда обернулся и презрительно сплюнул. — Да ничего не будет. На этих отбросах всё заживает как на собаках. А сдохнет — и хрен с ним. — Но ведь оставлять его так лежать негуманно! — «Негуманно»?! — солдат рассмеялся. — Ну, завернул! Ты учёный, что ли? Будь умницей, забей на него. — Да пусть, ему ж нравится с говном возиться и толканы вылизывать, — вставил другой солдат. Бисквит попытался возразить, но парни рассмеялись, переключились на фекальные шутки, потеряли к нему всякий интерес и ушли в казарму. Некоторое время Бисквит стоял в оцепении, провожая их вглядом. Потом помотал головой, нерешительно подошёл к лежащему на земле парню и аккуратно тронул его. — Т-ты живой? Тот внезапно распахнул глаза и уставился на Бисквита. — Ты дурак? — строго спросил он. — Не знаю, — растерялся Бисквит. — Не надо мне помогать. Парень попытался встать, опёрся на руки и зашипел от боли. — Надо, — решительно заявил Бисквит. — Ты ужасно выглядишь и тебе больно. Тебе просто необходимо помочь! И протянул ему руку. Парень изумлённо на неё уставился и так надолго задумался, что Бисквит нетерпеливо добавил: — Давай уже. Не прикидывайся всесильным. Вас должно было быть пять человек. Где остальные? Велел им не ввязываться? Сказал им другое время, чтобы они не пострадали? — Может, они струсили, — хмуро процедил он. — Не верю, — жёстко отрезал Бисквит. — У человека, которого предали друзья, не может быть настолько яростных глаз. Ты явно знаешь, что ты не один, но решил разобраться со всем сам. Именно поэтому, чёрт побери, тебе нужна помощь! Парень явно попытался придумать, что ещё можно возразить, не нашёлся и взялся за протянутую руку. — Орга, — представился он, осторожно вставая. — Третий отряд. Не видел тебя раньше. — Бисквит. Я недавно устроился. В первый отряд. — Тебе нельзя там оставаться. Они полные уроды. — Про вас они говорят то же самое. — Не удивлён. Бисквит, держа его за руку, почувствовал, что Орга пытается храбриться перед ним и не показывать боль. Так что он решительно притянул его к себе, поднырнул под руку и практически заставил Оргу опереться на него всем весом. — Так нормально? Если нужно, я могу тебя понести. — Не нужно, — буркнул Орга, но руку не убрал. — Пойдём. Бисквит просиял и потихоньку двинулся в сторону казарм. — Пойдём сначала ко мне, — сказал он. — У меня есть аптечка. — С кем ты живёшь? — Один. Меня поселили в чулан, там точно никого не будет. Подлатаю тебя и отпущу, никто и не заметит. Орга неопределённо хмыкнул и замолк. Видимо, ему было больно идти — иногда он тихо шипел и сжимал рукой плечо Бисквита. Тот пытался сказать что-то ободряющее, но после того, как Орга несколько раз на это раздражённо цыкнул, счёл нужным шагать молча. В своей каморке Бисквит усадил Оргу на скамью, заменявшую ему кровать, и достал свой мешочек с лекарствами. «Аптечкой» это можно было назвать весьма условно: почти всё в нём было сделано из трав по семейным рецептам. Но это было лучше, чем ничего. К тому же, Бисквит, много возившийся со своими маленькими сестричками, считал, что от любой боли лучше всего помогают не столько таблетки или мази, сколько тёплая забота. Но для начала он бегло ощупал Оргу и спросил, не болит ли у него что-то совсем нестерпимо. Забота, конечно, великое дело, но перелом ей не вылечить. Орга на вопрос отмахнулся. — Они не сильно бьют, больше эмоции выплёскивают. Если реально кого-то покалечат, примчится внеочередная инспекция, а это никому не нужно. Если уж совсем злые, бьют больно, но неопасно. По лицу любят бить... — Хватит, — Бисквит поморщился. — Ты ж вроде сам служить пришёл, привыкай, — саркастично усмехнулся Орга. — Привыкну, — мрачно сказал Бисквит. — Но потом. Сейчас — раздевайся. Орга изумлённо уставился на него. — У меня есть мазь против ушибов, — пояснил Бисквит, достал нужную баночку и снял крышку, показывая содержимое. Орга сунул в неё нос, закашлялся от резкого запаха и недоверчиво покосился на Бисквита. — Да, воняет, — кивнул тот. — Зато помогает. У меня брат и две сестры маленьких, я знаю, что делать. Орга фыркнул, отвернулся, а потом решительно сорвал с себя куртку и майку, сев спиной к Бисквиту. И махнул рукой — мол, давай. Бисквит, присмотревшись, охнул. Хоть Орга и говорил, что бьют его несильно, это, похоже, делали часто. Кроме многочисленных синяков, на его руках и спине были явно видны старые шрамы, а в районе лопаток торчал вживлённый механизм. — Что это? — спросил Бисквит, невольно трогая торчащую деталь. — Алайна-вижнанская система. Мобильными рабочими управлять. Через спинной мозг. — Разве ими не просто рычагами управляют?.. — Нормальными — да. У нас — нет. Тебе, кстати, не предлагали такую же сделать? — Нет. — В нашем отряде всем делают. Это прозвучало странно — то ли как угроза, то ли как приглашение. Бисквит решил больше не развивать тему и вернуться к тому, что сам предложил. Он зачерпнул немного мази из баночки и понял, что у него дрожат руки. Бисквит закрыл глаза, глубоко вдохнул, медленно выдохнул, распахнул глаза и осторожно провёл рукой вдоль позвоночника Орги, чертя первую полосу мазью. Его сёстры в после этого сразу расслаблялись, но Орга, наоборот, как будто бы напрягся весь, до последнего мускула в теле. Бисквит пытался придумать, что можно сказать, чтобы Орга расслабился, но не мог ни за что зацепиться. Почему он напрягся? Запоздало Бисквит подумал, что, быть может, Орга увидел в этом какой-то не тот подтекст. Он же ему не дорогой братик, а посторонний человек. Но если он напрягся по другой причине, шутка на эту тему может его оскорбить. Или ему просто больно?.. Пока Бисквит терзался сомнениями, его руки делали привычные действия. Он, бывало, так же намазывал целебной мазью своего брата. Только Орга был выше и чудовищно тощим — казалось, что ещё немного и об его рёбра можно было бы порезаться. Закончив со спиной и руками, Бисквит обошёл Оргу — и увидел его взгляд. Орга смотрел на него, как до смерти перепуганное животное, которое первый раз взяли в руки. — Тебе... страшно? — изумленно спросил Бисквит почти шёпотом. — Я не знаю, — сквозь стиснутые зубы ответил Орга, тут же отвёл взгляд и попытался встряхнуться. — Я... мне... — Бисквит растерялся. — Возьми, — он протянул баночку с мазью. — Если я тебя пугаю, можешь остальное намазать сам. И на лицо тоже. Орга взял баночку и покрутил её в руках. — Спасибо, — наконец сказал он. — Я попробую. И нервно набросил на плечи куртку, как будто вешая на спину щит. — А у вас всегда... так? — спросил Бисквит, чтобы чем-то занять тишину, сам не особо понимая, что имеет в виду. — По-разному, — пожал плечами Орга. Глубоко вдохнул, выдохнул и, кажется, немного расслабился. — Зависит от того, какая компания собирается в отрядах. У них же контракты. Иногда массово увольняются и уходят на какую-то другую работу, тогда становится поспокойнее. Иногда приходят такие отморозки, что по таким, как сейчас, скучать начинаешь. — И никто за этим не следит? — А зачем? Бисквит не нашёлся, что ответить. — Третий отряд — это, считай, пушечное мясо. О нас особо не заботятся. Лишь бы не сдохли. За это, — Орга помахал баночкой, — тебя и выгнать могут. Тут так не принято. — А если я переведусь в третий отряд? — решительно спросил Бисквит. И под пристальным взглядом Орги попытался объяснить: — Если за вашим отрядом не следят, я смогу заботиться и об остальных, и никто не обратит внимание. Орга отвёл взгляд. — Ну, попробуй. Я не против. — А ты?.. — А я капитан третьего отряда, — ответил Орга, вставая. — Не знаю, зачем ты сюда припёрся, но я постараюсь тебя защитить.