Бал

Люди разговаривают слишком громко, музыку перебивает. Не люблю я массовые сборища, любые. Однако в балах есть что-то особенное. Атмосфера, что ли? Что-то такое, что, несомненно, притягивает. Сегодняшний бал посвящен Рождеству. Канун, как-никак. Я никогда не верил в этого их Бога, но родители настояли на моем здесь присутствии. Зачем - не сообщили, они, по видимости, не считают это нужным. Мне приходится общаться с толпой. Кому-то достаточно просто пожать руку, с кем-то иным же приходится беседовать. Все зависит от положения, так учил отец. Все только началось, а я уже чувствую усталость. Признаться, мне бы куда больше хотелось превратить этот праздник в кровавое месиво, однако обязанности есть обязанности, и у меня просто отсутствует выбор. И именно поэтому... - Добрый вечер, граф. А где же Ваша супруга? Как же надоело. Надоело улыбаться этим полузнакомым людям. Мелодия приятная. Да это же вальс, вот черт, я и забыл совсем, что матушка приказала мне танцевать с графиней... да как же ее там? Мать меня убьет. Судорожно ищу девушку среди сотен, а, возможно и тысяч, людей. Вон она, стоит возле стены, изучая собственные перчатки, в ожидании моего приглашения. Какой смысл в танце, если все спланировано заранее? Пытаюсь протиснуться меж танцующих пар, удается с трудом. Чувствую, как кто-то хватает меня за запястье, оборачиваюсь. Длинные светлые волосы, глаза цвета стали. Этого человека я вижу впервые, определенно. Пару мгновений смотрю на него, но, внезапно опомнившись, выдергиваю руку из его цепких пальцев и произношу: - Мне некогда, не сейчас, простите. Он, будто игнорируя мои слова, делает шаг мне навстречу, тем самым оказываясь близко. "Слишком близко" - проносится в моей голове. - Подарите мне этот танец. Хочу отказать, вернее, не хочу, вернее... - Да ну ее к черту, все равно не то. - Что, простите? - Да нет, нечего, - отрицательно мотаю головой. Протягиваю руку вперед, но он смеется: - Наоборот же. У него красивая улыбка. Теперь меня убьет и отец. Кажется, я вляпался по-крупному. Я не привык быть ведомым, поэтому немного трудновато танцевать с ним. Но это все не важно. Странное чувство создается. Какой-то он не такой, если подобным образом можно выразиться. В этом танце мне удается забыться, пусть и совсем ненадолго. - Мне пора. Я вышел на крыльцо вместе с ним. Он наклоняется и целует меня. Напоследок. Как-то слишком уж много он себе позволяет, но в этом нету ничего плохого, я считаю. Еще раз подчеркивает его странную индивидуальность. - Я могу узнать Ваше имя прежде, чем Вы покинете меня? - Скуалло. Суперби Скуалло. А как зовут Вас? - Бельфегор. Я смотрю ему вслед. Когда он садится в экипаж, я осознаю: не местный он, да и с кем честь имел танцевать так и не понял. Мне страшно возвращаться в замок, и я бегу следом.