Прощальный разговор.

На том конце провода удручённый вздох: - Алё. Я же просил тебя не звонить в рабочее время. - Просто тут вдруг свет везде потух… - И что? Больше позвонить некому, кроме меня? Я немного посопел в трубку, а потом прошептал: - Д-да, прости. Тогда увидимся дома? - Угу. Мне некогда, ты всё сказал? Потянулись едкие гудки. Конечно, Рома… Я курил на кухне возле открытого окна, А затем неожиданно кольнуло в сердце. Упал на пол, глаза затмила пелена. Со звоном разбилось мраморное блюдце. Мне всё чудился Ромка, что торопится домой, Словно год назад, и приглашает на свидания. Но ведь он всё ещё здесь, он всё ещё мой?.. Так резко всё распалось на воспоминания. Если разлюбил – то и скажи об этом прямо. Если обиду затаил –прости, не замечал. Но были лучшими года, я заявлю упрямо, Что он когда-то у моей юности украл. Я впитывал до капли наш прощальный разговор. Каждый Ромкин вздох и рассерженные нотки. Он не спросил, а я не огласил свой приговор, Делая воздуха последние в жизни глотки.