Часть 1
15 июня 2013 г., 13:03
Он не умеет сочинять стихов.
Да и рассказчик, в общем-то, хреновый.
Он больше нажил не друзей – врагов,
Что поминают на ночь «добрым» словом.
Он под подушкой держит пистолет.
И заполняет флягу, нет, не виски.
Он раздолбай скорее да, чем нет
И только брата подпускает близко.
Он любит рок и скорость на шоссе,
Он предпочёл продать за правду душу.
Он обречён. Но в чёрной полосе
Привык нестись, преграды все разрушив.
Он не жилец, он знает это сам –
Так глупо верить в призрачное счастье
Тогда, когда не нужен Небесам.
Тогда, когда бубновой кроют мастью.
Тогда, когда не в морду – в спину бьют,
Скрывая ложь за маской благородства.
Когда не те, кто должен, предают.
Списав свой страх на силу превосходства.
Он знает всё – не удивлён ничуть.
И только зубы сжаты до прокуса.
Он не жилец. Хоть как уже копнуть –
Для жизни должен быть глупцом и трусом.
Ключи в руке. Багажник на замок.
Пнуть брата, чтобы шевелил ногами.
Уж лучше он подавит свой смешок,
Чем предпочтёт давиться вновь слезами.
Он раздолбай. Он воин. Он мужик.
Он знает – сдохнет где-нибудь в окопе.
И этот бой, к которому привык,
Его догонит и собьёт на взлёте.
И даже там – где, вроде бы так ждут.
Готовя цепи, обещая муки.
Он умудрится поломать игру,
И вовсе не из принципа – от скуки.
В Аду он был. Что там ему ловить?
Ещё одну угасшую надежду?
Уж лучше тут, пока он может – бить.
Судьбе отвесив фак, как было прежде.
А значит, чёрт, не время умирать!
Пока есть твари – он найдёт занятье.
Семейный бизнес, дело, вашу мать!
Винчестеры опасней, чем проклятья!
