Почему только в последний момент осознаёшь, что столько всего ты не успел сказать человеку, а его уже нет.
Он больше не придёт тебя успокоить или утешить, не будет больше ругать тебя в чем-то упрекая. Теперь ты не увидишь его высокомерной, местами нахальной, показывающую всё своё превосходство, клыкастую, жёлтую улыбку, которая тебя часто раздражала, но потом стала как родная.
А ведь помнишь как холоднокровно сказала, что не любишь его. Конечно помнишь, иначе ты бы не плакала так отчаянно в подушку сейчас. Но тогда, когда он тебе рассказал, что любит тебя всем сердцем, ты растоптала всю его любовь в прах. Плача, он продолжал улыбаться. Даже когда его чувства смешали с грязью, когда его любящее тебя сердце разбилось на мельчайшие частицы. А ты совершенно не обратила…нет…ты даже не заметила как пустота его медленно сжигала в виде роз, которые ты так любила. Ах, да ты же возненавидела их, когда он умирая, с тобой попрощавшись в последний раз, телепортировал тебя в отель.
Он остался там на истерзания архангелов. Уберегая тебя, он обрёк себя на верную смерть. А ты лишь увидев его истерзанное распятое на кресте тело, пустила слёзы. В его сердце расцвела прекрасная чёрная роза, её стебель с шипами покрыли почти всё бездыханное тело алого демона.
И одета во всё чёрное, с заплаканными и с синяками под глазами, направилась в его комнату, в которую он никого никогда не выпускал. И только открыв дверь, ты понимаешь насколько сильно он тебя любил. Вся комната в полнейшем беспорядке. На полу валялись черные бутоны роз вперемешку с портретами на которых была только ты. Но твой взгляд остановился на его незаконченной работе, где он с любовью нарисовал: твои вечно вьющиеся волосы, глаза, которые с неподдельной радостью смотрели не на него, смятый розовый пиджак, который почти всегда носила ты, на твоём лице присутствовала любящая ему улыбка. В нижнем уголочке ты заметила запись написанную красивым почерком, на французском.
«Пусть ты меня не любишь, но я буду любить тебя, Шарлотта, до конца своей никчемной жизни.»
Чувствуешь себя просто отвратительно, ведь только сейчас понимаешь, что своими словами ты подписала ему смерть. Всего лишь слова, но они могут ранить или убить, того о ком будешь лить свои черные, как смоль слёзы.
Стоя у его надгробья, ты говоришь те самые слова, что он когда-то хотел услышать.
«Я люблю тебя, Аластор.»
Вот только он больше не услышит этих слов, а ты больше не увидишь его раздражающую улыбку, по которой медленно сходишь сума, не видя её. Ты льёшь свои горькие слезы, кричишь, осознавая, что его бархатный голос с помехами больше не услышишь над ухом, а его алые очи не будут на тебя смотреть с любовью.
Он ушёл… Ушёл с гордо поднятой головой и с улыбкой на устах. Неважно сколько ты боли принесла своими речами, он отчаянно пытался заглушить её, но не смог. Он больше не придёт тебя утешить и сказать, что всё будет хорошо. Но вдруг ты слышишь отдалённый, но до боли знакомый шёпот.
«Я тоже люблю тебя, принцесса.»
Оборачиваешься, но там никого нет и снова по твоим щекам потекли дорожки слёз.
