***
По мельком видел такие цветы на Маридуне: огромные, как вся маридунская растительность, с его кулак величиной, с блестящими лепестками насыщенного синего цвета, плотно прилегающими друг к другу даже после раскрытия бутона. Синий — цвет знаний, мудрости, поиска ответов. По застывает посреди пустыни, мили полторы, по расчетам, не дойдя до аванпоста «Нима», и внимательно разглядывает этот первый, из всех, что уже растут в его легких, готовясь вот-вот раскрыться. Как не вовремя. Не убили пираты, не сгинул в открытом космосе, сбежал прямиком из лап Первого ордена — и умрет теперь от безнадежной любви к человеку, которого больше нет. Да уж, так подвести Сопротивление надо еще умудриться. Но неужели этот Финн, простоватый паренек с номером вместо имени — неужели он на самом деле в душе был именно таким. По почему-то больше сожалеет именно о том, что никогда уже этого не узнает, чем о своей неминуемой и скорой смерти. — Верон, — не глядя на него бросает беззубая старуха-мусорщица, полирующая грязной тряпицей еще более грязную турбину в двух шагах от навеса, под которым По останавливается на отдых. — Что, простите? — Планета. Там живет один парень — или что-то вроде — который помогает таким, как ты. С растительной болезнью, — старуха медленно поднимает голову и наконец смотрит на него в упор блеклым, будто выцветшим взглядом. — Тем, кто сам не способен излечиться. Вычищает цветы из твоих легких. Понятия не имею, как. Не спрашивай. — Можете точно сказать, где искать этого парня? — В лесу, — сухо произносит старуха и почему-то перестает отвечать на вопросы в принципе.***
На Вероне никто не хочет говорить о «лесном человеке». Притом все вокруг, кажется, о нем знают и отводят глаза, когда Финна скручивает очередным приступом, и он снова и снова выплевывает белые лепестки вперемешку с кровью и каждый раз боится, что сделать новый вдох не получится. Зато ему говорят: вон там остановился путешественник, задает те же самые вопросы. И Финн идет к этому путешественнику, потому что ему надо хоть куда-то идти. Любая цель хороша для него уже тем, что немного отодвигает момент, когда, потеряв терпение и обессилев от своей болезни окончательно, он схватится за бластер. — А есть он вообще, этот лесной человек? — задумчиво спрашивает у него По Дамерон после часа (если не больше) изумления, обоюдной радости, объятий, признаний и поцелуев. — Может, смысл в том, чтобы сюда слетались со всей галактики и находили друг друга? Или просто не переставали надеяться, если найти по каким-то причинам невозможно. Финн понятия не имеет. Его мудрость в том, чтобы не задавать вопросы, когда не так уж и важны ответы.