Всему есть причина

Ночь… Дождь… Ветер… Я сижу на подоконнике и, как обычно, вглядываюсь в лица, проходящих мимо людей. Сегодня очень тёмная ночь. Звёзды переливаются разными оттенками золота и серебра. Луна выглядит такой большой, создавая иллюзию сна и возможности дотронуться до неё. Дождь льёт почти целый день, не переставая идти ни на минуту. Но благодаря этому, город очистился от всей злости и ненависти, собравшейся за все часы ясных дней. Ветер, сильными порывами, врывается в открытое окно и разносит по всей комнате приятный свежий запах мокрой земли. Люди… Лицо… Щелчок… Как же много людей на улице, не смотря на то, что уже ночь. Они всё идут и идут, не собираясь, хотя бы на минуту, остановиться и посмотреть на всё то, что их окружает. В этой толпе я, наконец-то, увидела твоё лицо. Такое приятное и красивое. Но раньше на нём отображались хоть какие-то эмоции и чувства. И не важно, что это были жестокость и желание убить. Я была рада видеть и это. А теперь, на твоём лице ничего не отображается. Оно пусто и бело, как лист бумаги. Щелчок замка, и дверь медленно, со скрипом, открывается. Создаётся впечатление, будто ты не хочешь приходить домой. Неужели, тебе так больно находиться здесь? Наверное, да. Прости, пожалуйста, это всё из-за меня. Но я не могу уйти, потому что ты не отпустишь. Прыжок… Шаги… Прикосновение… Спрыгиваю с окна, словно кошка. Стараясь не задеть чашку кофе, оставленную тобой ещё с утра. Я бы её убрала, но не могу. На это есть причина. Тихо подхожу к тебе, не ощущая ногами мягкий ворс пушистого ковра. А ведь раньше, я любила водить руками по нему, ложась посередине комнаты, ожидая, когда же ты придёшь домой. Я и сейчас могу так же сделать, но не буду ничего чувствовать. На это тоже есть причина. Дотрагиваюсь до твоего мокрого, от дождя, лица. Ты вытираешь его, отталкивая мою руку, словно не желая, чтобы я до тебя дотрагивалась. А я не собираюсь отступать, не думай. Слегка провела по твоим губам своими тоненькими пальчиками. А ты, продолжая не замечать меня, пошёл к окну. Конечно, как же ты сможешь меня заметить? Ты не видишь меня не потому, что не любишь. Нет. Опять же, этому есть причина. Провожаю тебя взглядом и подхожу к тумбочке, на которой стоит рамка с моей фотографией. Ты всё ещё хранишь её? Значит, всё ещё любишь? Я могу только догадываться. Но хочу получить точный ответ на вопрос: «Любишь ли ты меня до сих пор или уже нет? Может быть, тебя просто ностальгия мучает?». Стало больно, режущая боль пронзила моё сердце. Мне самой стало смешно, что такая, как я, могу испытывать боль. Смешно. Слёзы потекли по моим щекам. Хватит, надоело. Надоело смотреть на саму себя на этой фотографии и думать, что я больше не смогу запомниться в твоих глазах как-то по-другому. Ты будешь помнить меня вечно такой, какая я на этом снимке. Резко ударяю по рамке, и стекло разбивается. Кидаю всё это на пол, а в быстром полёте, осколки режут бумагу. И весь этот мусор: рамка, осколки, кусочки бывшей фотографии, падает на пол. Ты оборачиваешься, с усталым видом осматривая комнату, и замечаешь, что на полу валяется единственное воспоминание обо мне. Только уже разбитое. Ты грустно улыбаешься и садишься на пол, опираясь на стену. Подхожу к тебе, целую в щёку и ухожу, спрыгивая с первого этажа твоей квартиры. Не волнуйся, я вернусь. Очень хочется ощутить себя птицей, полетать, намокнуть под дождём, да хоть заболеть. Главное, хоть что-нибудь ощутить. Но не могу. Как бы больно не было, как бы кричать не хотелось — не могу. И снова, этому есть причина. А причина эта, легка и понятна, — я мертва. Вот и всё…