Две Остановки

Одна минута. Вот так меняется вся твоя жизнь. Возможно, это покажется глупым или даже инфантильным заявлением, но эти волосы, эти глаза, лицо… Все это кричало обратное. Что-то первобытное, животное. Такое, что заставляет волосы на затылке шевелиться, а горло судорожно глотать куда-то исчезнувшую слюну. В один момент, ты понимаешь – это самое красивое существо из тех что ты до сих пор встречал. Он не был большим романтиком. Он не верил в первую любовь. Не верил и не горел желанием верить. И даже сейчас, когда уже третью минуту не мог оторвать свой взгляд, он пытался найти логическое объяснение тому, что сердце, уже третью минуту, бьется в такт бешеной музыке в наушниках. Она не была одета вульгарно, и даже не шикарно. Простая ветровка розового цвета, и джинсы популярного пошива даже не привлекали внимания набитого вагона метро. Люди так и продолжали читать книги, продолжали пялиться в телефоны, продолжали болтать с собеседниками по поездке. Но он уже не сможет продолжить. Отвести взгляд, поправить рукав кожаной куртки, взглянуть на часы, понять, что опаздывает. Не смог. Просто продолжил смотреть. На тонкие руки заправляющие светлые локоны за ухо, на напряжённые брови, подразумевающие, что их обладательница о чем-то задумалась. На родинку под нижней губой. Шесть минут. Это осознание приходит внезапно, обгоняя в скорости расстояние между двумя станциями. Просто вдруг – тебе плевать где выходить, что делать, как дышать. Ты просто хочешь, чтобы она посмотрела в сторону, в ту, где стоишь ты, улыбнулась и дала понять, что ты не один в этой лодке. В этом океане, где нет ничего кроме бурных волн и поганой погоды. Не посмотрела. Не улыбнулась. Правильно. Реально. Обидно? " Рижский вокзал " – звучит заглушено в его ушах. И вот так же просто – встает, поправляет сумку на плече, и сверкает розовой ветровкой за закрывающимися дверьми вагона. Восемь минут. Две остановки. - Следующая станция: проспект мира.