Люди не возвращаются из штормов

Море, словно дикий зверь, разъярённо набрасывалось на берег, хоронило береговую линию под белой пеной и сбегало обратно, готовя силы для нового прыжка и удара, который уже наверняка разрушит все преграды, покоряя стихии. В эти воды сбегало солнце, заливая горизонт алой кровью, как неопытный убийца. Из этих вод рождались звёзды и в них же умирали, унося и свой свет, и мистический налёт, и ориентир. Море было полно жизни так же, как и пропитано смертью — трупы и обломки кораблей застилали дно не хуже ила. Море таило в себе сокровища, являясь самым главным из них. Он ненавидел море. Приходить на берег, к этой ненавистной воде, с рассветом и встречать здесь же закат — стало традицией. Не было ни одного дня, когда бы он не пришёл. Будь хоть шторм на водах или ненастье на суше — его одинокую фигуру всегда можно было увидеть на мысе, смотрящего в даль, на горизонт, и не отводящего взгляда до тех пор, пока горящая кромка звезды не скроется до завтрашнего утра. О нём уже сложились легенды в рыбацкой деревушке. Кто-то называл его потерявшим ум, кто-то считал, что он моряк, тоскующий по былым временам, лишившийся единственной радости в жизни — выхода в море — из-за увечья, кто-то верил, что он потерял семью в шторм и скорбит об этом. Все они были правы и все они ошибались. Он не рассказывал о себе ничего и позволял слухам полниться: пусть бездельники судачат о нём, его давно не волнует то, что говорят другие. Да и он невольно сам добавлял темы для сплетен, когда к нему на поклон приходили отъявленные пираты, просили его совета и оставляли деньги, сокровища и остальные награбленные товары, годные для быта, — несмотря на то, как давно он отошёл от дел, его авторитет был всё также непререкаем. Холодный морской ветер бросал солёные брызги ему в лицо. Если прикрыть глаза и отбросить все мысли, кажется, будто под ногами скрипит палуба старины «Моржа», рядом раздаётся ворчание команды и их перекрикивания, за бортом бушует стихия, а капитан вот-вот отдаст приказ на преследование очередного испанского торгового судна, паруса которого забрезжили на горизонте. Но под подошвой твёрдая почва — выжженная солнцем трава и серые покрытые мхом камни, — а из спутников только гуляющий на просторе ветер, пугающий своими порывами всех, но не его. Нет ни капитана, ни команды. Только одиночество и море, здесь, бьющееся грозным зверем в отвесную скалу. Привычный запах, привычный звук — когда же всё успело так измениться? Солнце наполовину зашло за горизонт. Оно уже не грело, было по-осеннему холодным. Таким же равнодушным, как ветер. Звёзды высыпались на небосвод и указывали морякам путь, который должен был привести их к назначенной цели или домой. Лунный диск золотой, как испанская монета, напоминал о всех сокровищах, которые он видел и которые когда-то давно, ещё в молодости, хотел заиметь, заполучить их все себе, теша свою гордыню, не боясь ни смерти, ни преследования, ни жизни. Он был молод, с огнём в глазах, ступал по головам и был готов на всё, оставив и мораль, и честь на чужих берегах, а, может, никогда и не имел их вовсе. Но теперь, оглядываясь назад, все эти погони, все схватки — чего они стоили? В них они потеряли самое важное: своё сердце, душу и друг друга. В предзакатных лучах солнца нити белых седин в его некогда тёмных, пропахших порохом волосах, выглядели как разлитое по чёрному бархату серебро. Словно драгоценные камни, затерялись в них капли воды. Совсем уже длинная борода касалась лацканов, её также припорошило белым снегом, оставляя отпечаток прожитых лет. На обветренных губах уже не проскальзывала улыбка. Глаза потеряли свой яркий озорной блеск. Жизнь едва теплилась под бледной кожей, но всё никак не могла расстаться с этим жестоким миром, с его порядками, надеждами и мечтами. Он все ещё носит то же имя и тот же протез. Хромает вдоль берега, оставляя позади себя характерную цепочку следов. Не выпускает из рук деревянный костыль. Но, несмотря на все трудности, всё также приходит на этот мыс, смотрит на горизонт до известного только ему момента и уходит, не зная, сможет ли прийти вновь. Изо дня в день, из года в год. Ещё одна легенда, которой впору кануть в море, в тёмное ничто, опуститься на самое дно и затеряться среди обломков побеждённых стихией кораблей. Ещё один труп в вечных водах. Это уже давно его судьба, с которой он играет в догонялки. И однажды он не сможет избежать встречи со старой подругой, которая из раза в раз касается его своей холодной костяной рукой. Он лгал так долго, всю свою жизнь. Лгал ради выживания, ради прибыли, ради жалости к себе и чтобы завоевать доверие. Ложь была верной спутницей его жизни. И никто не знает, сколько этой самой лжи было в его словах. Или даже так — была ли истина в его словах? Факты, истина и вымысел — он играл ими так в своих сладких речах, как порой не играют в азартные игры признанные мастера. Он был виртуозен, спасал свою жизнь, грабил и богател, обретал всё и всё терял. Ложь была его защитницей и его проклятьем. Сколько было правды в его жизни и сколько останется после его смерти? Кто вспомнит несчастного Джона Сильвера? А кто вспомнит того мальчишку, отчаянно цепляющегося за жизнь и обманывающего всех и каждого? Только одного человека он не смог обмануть. Самого себя. И когда наступило то самое время сказать правду, говорить её было уже некому. Отважный капитан так и не вернулся из того шторма. Умер ли голодной смертью, утонул или его растерзали морские твари — осталось тем, что никому не суждено было узнать. Одно все знали точно — его больше не было в мире живых. В погоне за легендарным золотом капитан Флинт сам стал морской легендой — смертью под чёрными парусами, мёртвым моряком с мёртвой командой, тем, кто может ступить на землю лишь раз в декаду. На один день он возвращается к навсегда изменившемуся острову, к тому единственному человеку из всех живых, кто помнит его самого, кто ждёт. Он ничего не говорит, ни о чём не рассказывает, да его и не спрашивают. Он нежно касается чужого лица, испещрённого морщинами, искусанных губ, дрожащих рук и ноющего от фантомной боли бедра. Легендарный капитан не меняется, сколько бы не прошло времени. Он остаётся всё тем же: с горящими морем глазами, с рыжими всполохами в волосах, с уверенной улыбкой, едва ли тронутый временем. Всё также красив, как и в день их первой встречи. Ни оторвать глаз, ни насмотреться. Ведь каждый раз их встреча может быть последней. Он и так прожил на этом свете слишком долго. Солнце полностью зашло за горизонт. Алые росчерки догорали, и тот, кого не знали под другим именем, кроме как Джон Сильвер, с надеждой всматривался вдаль. Сегодня. Этот день сегодня. Минуты утекали, как вода из надломленной чаши. Минута за минутой, капля за каплей. Только эти звуки — и тишина. Ввысь вздымался морской прибой, будто хотел поластиться, как верный пёс. Ударялся о скалы и утекал обратно, зализывать раны морской пеной. Звал к себе, за собой, прямо на чёрное дно, ко мху и разбитым надеждам отчаявшихся людей. Осталась только соль на его щеках. Брызги ли, слёзы? Он смотрел в расплывающийся горизонт и медленно терял надежду. Десять лет — столь долгий срок. Разве он не заслужил эту встречу? Хотя бы последнюю встречу? Ещё одно касание, один взгляд и одно молчание на двоих. Но в этот раз Джон его прервёт. Правда должна прозвучать! Хотя бы однажды. Только раз. Один лишь раз — он ведь просил столь малое. Пусть жизнь даст им этот шанс. Шанс на ту искренность, которой никогда не было места между ними. Алое пламя пронзили чёрные паруса. Джон поднялся с гладкого камня и сделал шаг вперёд. Отныне и вовек ему не будет покоя, ведь он отдал своё сердце морю.