Завтра (не) наступит

Братишка Брендон ездит быстро, но аккуратно. Банджи так не умеет. В салон авто сквозь открытые окна залетает тёплый ветер, солнце клонится к западу, рыжее, медное, уставшее от зноя, мимо проносятся офисные высотки, полосатые тенты летних кафе, зеркальные витрины с цветными бликами, каменные стены домов, окна с развевающимися занавесками или наглухо закрытыми жалюзи, остановки, супермаркеты, прилавки мелкого рынка… — Стой! Притормози-ка. Брендон, сообразив, сбрасывает скорость, сдаёт назад, паркуется ровно там, где надо, и Банджи дёргает ручку двери и вываливается в душное послеполуденное лето, такое яркое, что даже под солнцезащитными очками хочется зажмуриться. Он почти на мели, последнее вчера допил, но в карманах брюк — несколько мятых засаленных бумажек, чудом задержавшихся, в самый раз должно хватить: сейчас фрукты-овощи отдают по дешёвке, лишь бы взяли. «Высокая конкуренция, предложение превышает спрос», — сказал как-то вскользь братишка; в переводе на человеческий это означало, что если чего-то много — его никто не ценит и большие денежки выкладывать не станет. Банджи придирчиво выбирает арбуз: разглядывает, тянет за сухой хвостик, трёт пальцем, царапает блестящую полосатую корку с жёлтым, в ладонь, пятном, постукивает по ней. Звонко. То, что надо. Денег ему хватает, конечно. — Я взял содовой, — размыкает губы Брендон, когда он возвращается, и, поворачивая ключ в замке зажигания, кивает на заднее сиденье, где пристроен большой бумажный пакет. Банджи прижимает к себе арбуз почти с нежностью. Повезло ему с братишкой. Никто из «Полной Могилы» не трогает его заначки в мини-баре — ребята же не дураки, — и немного бурбона в доме на взморье для хорошего вечера найдётся. А Ланс наверняка под завязку забил холодильник, чтобы лишний раз не выезжать в город и не светиться — с первого раза запомнил. Кондиционеры, правда, барахлят — вряд ли в доме прохладнее, чем на диком пляже: ставни ставнями, а солнце за день даже белые стены прокалило насквозь. Для ужина придётся вынести стол на веранду — туда хоть бриз задувает. Будь Банджи один — пожрал бы на полутёмной кухне в глубине дома, может, даже стоя, может, даже прямо из миски, где приготовлено, но братишке Брендону такое не предложишь. И арбуз ещё вот — тоже ведь не только для себя куплен. Они покормят кошку, которую весной привадил Скотти, постреляют вечером, чтобы посмотреть с братишкой, не потерял ли кто из сопляков навыка. Из Миллениона позвонят завтра. Или не завтра, а послезавтра. Или через пару дней. Или не позвонят вообще — мало ли, большие шишки сами с собой там что-нибудь перетрут, глядишь, и договорятся; не нашего ума дела. А лето будет продолжаться.