***
Весна постучалась так же внезапно, как ты в мою жизнь. Как волосы твои, то розовые, то зеленые, то белесые, как солнечный день. Как запах твой приторно-сладкий, как ты, вся из себя приятная и милая, но и дикая, необузданная. Я готова сочинять про тебя сотни песен, стихов и рассказов, твои глаза мне светят путеводно, ты — моя нить Ариадны, чертова подмосковная сырость, что держит в тонусе. «Осторожно, двери закрываются, следующая станция «Александровский сад» Я выхожу на перрон, ступая чуть шатко, поминутно задерживая дыхание, ища тебя в толпе, твою куртку джинсовую, твои щечки румяные и улыбку с зубками кривенькими. Твой запах несется шлейфом за тобой, как платье невесты, ты падаешь мне в руки, а он следом. — Жопа, — улыбаюсь, целую в лобик, как сестру маленькую, вкладывая в этот жест чуть больше, чем ты можешь представить. Мы любили ходить пешком до Арбата. Там и улочки-кафешки, там и книжные старые, в которых я тупила по часу, а ты тихо дула губки в углу, не в силах вытащить меня к людям. Потом мы выходили, смех с лошадиными нотками разливался по проспектам, я уводила тебя в уголок, где дыхание смешивалось с запахом твоих волос и духов, заставляя меня сходить с ума, и я самозабвенно целовала твои губы со вкусом детской помадки клубничной. Я тогда встретила Москву с блеском в глазах. Этот Арбат казался мне каким-то заново открытым Тбилиси, чьей-то сказкой, а я была просто невольной слушательницей. И я иду по этим улочкам-закоулочкам, Шахиризада без устали мне все шепчет и шепчет. А мне хорошо. Мне просто хорошо. От ярких вывесок, закрывающейся букинистической лавки, бесконечных огней, твоей тёплой руки в моей. Я все думаю… а почему я? На какое мое счастье выпала эта доля мне? Что во мне? Что со мной? И я плутала по дорожкам мыслей, стуча каблуком ботинок по московской брусчатке. Ты о чем-то глубоко задумалась, а мне казалось, что я никогда не была так влюблена в жизнь. В тебя.***
Шорох накрахмаленных белых рубашек, шелест бьющейся об окно жалюзи, свист, шоколадные улыбки, трепет от каждого прикосновения, голос. Твой голос. Похожий на солнце, звучащий как треск ветвей, разливающийся в моем солнечном сплетении сладким мёдом, густой, журчащий, волнующий. Мой журавль. Ты распускаешь волосы, ударяя ими по голым ключицам. Напеваешь какую-то дурацкую мелодию себе под нос, опять любимый твой недорок, старая ты голова. Целую тебя. Еще раз. И еще раз. Ты падаешь на кровать, вновь заливаясь дурным своим смехом. Дышишь мне в шею. Слышу твое сердцебиение. Тук-тук. Тук-тук. Тук-тук. Тук. Тук. Открываю глаза. Шарю рукой по кровати. Пустота. Шелест бьющейся об окно жалюзи. Тишина.