Мёртвые Бабочки.
20 марта 2020 г., 21:11
— Разве эти бабочки не прекрасны? — Ребёнок улыбаясь поднимает глаза на свою мать сидя в траве.
— Малыш... — Она, По-Видимому, пытается ему что-то сказать. Но, хах, её руки так дрожат, а в глазах страх. Ну почему она не может брать пример со своего сыночка?. Такого ярко улыбающегося, он-то точно умеет хранить секреты.
— Что? Ты считаешь их не красивыми? — В голосе слышно раздражение, мальчик слегка сжимает траву, что под его маленькими ручками.
— Сынок, они... — Вновь ком в горле. Ох, да, забыла сказать, он ведь..
Она Боится.
— Что?! Они красиво сидят на их листочках. — Парнишка встаёт с места. Этот взгляд.. вам повезло, если вы не видели подобного. Ребёнок сжимает уста, грубо глядя на свою матушку.
— Малыш, почему на твоих руках кровь? — Дура. Решила всё-таки спросить. Не думаю, что это лучшее решение.
Парнишку, что на грани, легко столкнуть.
— А? — Внезапно удивляется ребёнок, гладя на свои руки и траву, что была покрыта алым человеческим веществом. Кровь аккуратно стекала на землю. Мальчик улыбнулся.
— Что... Что случилось? — Вот и вновь она лезет в огонь. Хотя, наверное всё равно. Ведь никого поодаль она не видит.
— Я всего лишь играл с бабочками. И я не хотел чтобы мне мешали. — Облизывая нижнюю губу говорит мальчик, сейчас улыбаясь более ласково. Трава шуршит. Мальчик Что-то сделал.
— Но бабочки они ведь... — Приближаясь говорит женщина, по коже которой аккуратными каплями, но всё равно нервно стекают капли пота. Она протягивает к нему руку.
— Я хочу играть. Я хочу играть лишь с ними. Я не хочу чтобы мне мешали, глупая мамочка. — Говорит парнишка, обнимая маму, через секунду из глотки которой ручьём пойдёт кровь, а спина будет пронзена ножом с кухни. И она станет ещё одним трупом. Трупом на этом мёртвом поле мёртвых бабочек.
Примечания:
— Доброе Утро. Я... Кхм. Не знаю зачем это написала. Просто возникла идея, желание, и вот так родилось это произведение. Произведение, которое должно быть. Произведение, которое имеет место быть. Спасибо за прочтение.
