Привет,Андрей!

Ты входишь в комнату, и я уже мысленно перебираю в голове все,чем довольна и чему не рада. Ох, какой милый костюм! Долой его. Надень джинсы и майку,хватит выпендриваться. И причешись. И побрейся. Но черт, какие же у тебя волосы красивые! И глаза...Да, да,да. За твои глаза я продам душу. Ну,на часик. Голос у тебя как будто бархатный. А ты умеешь петь? Можешь спеть мне что-нибудь из репертуара Linkin Park, аккомпанируя себе на гитаре? Можешь еще станцевать, но это уже моя пошлая фантазия, не обращай внимания. У тебя ласковое прикосновение. Когда ты сажаешь меня к себе на колени,мне делается страшно. Как антилопе, которую поймал лев. Что он с ней сделает? Сожрет? Или сначала наиграется? Вот мне кажется, что второй вариант... Ну что ж, давай поиграем. Признаться, я не мастер соблазнения. У меня сразу же потеют ладони, я неуклюже кладу голову к тебе на плечо, ну, или целую. Тоже неуклюже. Единственное, в чем я почти всегда уверенна- это в том, что я скажу. Точнее, о чем я промолчу. Ах, что же я все о себе да о себе? Вернемся к идеальному Андрею. Пока ты играешь по моему сценарию. Хотя не совсем. Мне не нравится, когда ты тянешься своими нежными руками к моей майке. Фу! Убери руки, маньяк! Но я же молчу. Молча фыркаю и кое-как болтаю ладонями, как маленькая. Мы падаем на кровать. Ты смеешься, а я хмурюсь. Ты называешь меня "Дракоша." Оно,конечно,мило, но лучше б ты спел. Ты очень редко улыбаешься. Когда я прошу, как пятилетняя девочка просит конфетку, " Улыбнись!", ты снисходительно качаешь головой. Мол, глупая еще. Потом добавляешь, что тебе не идет улыбка. А мне нравится. У Дракоши вообще очень необычный вкус. Шантажирую тебя своей многострадальной майкой. В шутку так. Улыбнись- и сможешь задрать ее еще на сантиметр. Хотя тебе, по-моему,плевать на ограничения. Уговорами, лаской,угрозами, поцелуями-именно в таком порядке-ты добьешься желаемого. А я так и не увижу твою очаровательную улыбку. Идеальный Андрей постоянно улыбается. И не тянется погладить мою спинку. -Маленький,чего ты боишься?- спрашиваешь ты, убирая мои волосы. Морщусь. Элегантно прожевываю все,что хочу тебе высказать, и выплевываю самое основное. -Тебя боюсь. Начинаются убеждения, разговоры, и дальше по твоему давно продуманному и работающему списку. Пару мгновений тешу себя мыслью о том, что я не поддаюсь на уговоры. На уговоры-нет. На угрозы-смеюсь и фыркаю,опять. На поцелуях уступаю. Сила воли роет себе могилку и закрывает за собой крышку гроба. Не могу понять, отчего у тебя такие расширенные зрачки. Слава богам, в голубых глазах отчетливо видно, как они то суживаются, то снова расширяются. На мой вопрос об этом ты бормочешь что-то про освещение. Бред какой, тебе же солнце в глаза бьет! Идеальный Андрей должен сказать честно. Зарыться носом в мои волосы, фу, как звучит противно, и сказать, что он просто смотрит на девушку, которую любит. Ты ни разу не заговаривал со мной про любовь. Ты вообще в нее веришь? Лично я- нет, поэтому-то и хочу убедиться в обратном. Ты предпочитаешь помучить меня отговорками, и, когда мой словарный запас, да и терпение уже на исходе- ты выдаешь что-нибудь про влюбленность. Что-то вроде " сам не знаю, почему так получилось, просто вот так вот. Смирись." Ну конечно же. Мысленно я готова на кусочки тебя разорвать, а сама понимаю, что битва проиграна. Смирилась. А был бы ты идеальным, ты бы меня не мучил. Ты же не знаешь про мои мини-инфаркты каждый раз, когда в половину второго ночи ты решаешь позвонить. Когда я ухожу от тебя, я уже безумно хочу вернуться назад. Хочу снова быть неуклюжей пятилеткой, хочу добиться твоей улыбки, хочу-хочу-хочу своего идеального Андрея назад. Хотя знаешь, если бы ты был идеальным...я бы просто не влюбилась бы в тебя.