Интерэлюдия

      Удушливая тьма. Она везде, от нее никак нельзя скрыться, спрятаться, включить свет или фонарик. А все от того, что она не снаружи, в обозримом мире, она внутри. Давит на ребра, распирает, грозя затопить все вокруг. От нее нечем дышать. От нее меркнет зрение, пропадают физические ощущения, вокруг не остается ничего. Только нематериально-материальная тьма.       Хватать ртом воздух как рыба, запрокидывая голову назад и смотреть в потолок совершенно невидящим взглядом, потому, что вокруг только та самая Тьма. Тьма и Боль. Боль прошлого, тот самый огромный, невидимый никому багаж, который ты каждый день тащишь за собой, он тяжелый, неподъемый почти, он тянет на дно как булыжник, привязанный к шее, а ты не можешь от него избавиться, потому что руки у тебя связаны. Потому что прошлое не может быть материальным. В отличие от той боли, что оно несет за собой. Она причиняет страдания, настолько ощутимые, что невольно сравниваешь ее с зубной болью - тупой, ноющей, от которой не помогают никакие анальгетики, пока не уберешь причину этой самой боли… Но вовсе нет гарантии, что это возымеет хоть какой-то эффект.       Нужно всего лишь отпустить прошлое, разжать пальцы, держащие ручку чемодана. Но руку свело судорогой настолько сильной, что никакие физические усилия не могут разжать спазмированные мышцы. И ты медленно движешься дальше по своей дорожке, петляющей среди людей и их судеб, тянешь за собой свой багаж прошлого. И надеешься, что когда-то ты справишься с этим.       Проходит время, окружение меняется, меняешься и сам ты. Веришь тому кто рядом, тому кто спас, помог. Доверяешь. Идешь за ним как покорный пес. Он помогает тебе во всем, говорит, что верит в тебя, что ты ему нужен, а после в одну секунду все рушится… И твой чемодан, который ты вот уже почти оставил позади, даже отошел от него на пару шагов, снова в твоей руке, только вот стал он гораздо тяжелее, чем был. Потому что все твои воспоминания снова наваливаются на тебя удушливой волной, тяжестью чужого тела и агрессией, несущей за собой боль. Душевную и физическую. Ты снова повержен в пучину своих страданий. Своего персонального Ада. Где ты горишь на котле, а позади тебя раздается жуткий смех ликования. «Я же говорила! Говорила тебе! Ты будешь гореть в Аду!» Он почти слышит ее голос. Он звучит так отчетливо… в голове. Словно набат.       Хочется кричать, но из горла вырывается лишь тихий хрип. Задушенный, жалкий. Как ты сам. Минуту назад ты был взрослым человеком, холодным и рассудительным, но… одно мгновение и вот ты снова подросток, мучимый другими. Жертва. Жертва своей слабости и чужой власти и вседозволенности. Сначала накрывает калейдоскопом картин из прошлого, а после наступает Тьма.       И только бы он протянул руку снова, снова помог… вытащил, спас. А после приходит осознание, что он и есть причина этой боли. Он и его блажь. Его желание обладать и мстить. Отыграться за свою собственную боль, причиненную однажды. «Прости меня…» И ты прощаешь, потому что не можешь иначе, потому что он все для тебя. Он тот, кто помогает забыть о прошлом. Пусть даже он и сделал больно. Но он твое собственное божество. И ты ему веришь. И прощаешь…