Дневник Медика.

Ветер... Кто-то свыкся с ним. Привык к холодным порывам, пробирающимся под плотную ткань формы. Но сейчас ветер был каким-то чужим... даже, точнее сказать - могильным... Примерно такой же холодный ветер гулял в моей голове, когда я подписался на работу здесь. Я тогда был еще молод, волосы еще не тронула эта проклятая седина. А все война... Нет, даже не та Вторая Мировая, в лапы которой я попал еще подростком. В лапах которой я научился убивать. Убивать и выживать, не думая о завтрашнем дне. Не думая, что даже малейшее ранение аукнется мне со временем. Вот и аукнулось... Теперь я стал старше, опытней. Не лезу на рожон. Но кто сказал, что таких любителей адреналина стало меньше? Теперь их зовут Скаутами. Я их зову просто - "Дети". Сидели бы они сейчас дома, под крылышком дорогой сердцу мамочки, попивали бы теплое молоко с печеньем и смотрели мультики по утрам... А теперь большинство из них спит вечным сном в братских могилах на заднем дворе базы. Те же, кто выжил, либо одумались и ушли, либо нашли работу "поблагородней". Или привили себе чувство патриотизма и с ракетометом в руках отправились баловаться рокетджампами, или разжирели и взяли в руки пулемет. Мамы и папы забыты, так же как и жалость и сострадание... осталась только жажда крови и ослепляющий любого азарт... А куда исчезли все до того испытываемые нами чувства? Где они? Где же наши чувства, когда палец касается спускового крючка, когда пуля с привычным звуком покидает ствол, что бы пробить тело другого человека? Хотя... Какие чувства? У нас даже имен нет... Мы просто бесчувственные куклы. Марионетки в руках войны... и Админши. Иногда у меня даже возникает чувство, что к моему телу прикреплены тонкие, но очень прочные нити, которые не возможно разорвать. Как бы ты не старался... Но, надеюсь, что настанет день, когда мы порвем эти проклятые нити. Тогда же эта война закончится, и никто не обратит внимание - какого у тебя цвета футболка...