Каменные Песни

Пожелтевшие пыли страницы, Ропот нежной, полночной тиши… Пламя свеч тусклым светом клубится, Робко падая на вирши. Затаив дуновение смысла, Ваши строчки глядят на меня. А в душе тихо шепчутся мысли. На стене — песнопенья огня. Пожелтевшие пыли страницы И утерянные времена… Фотокарточек строгие лица, Но в стихах, несомненно, весна. Как бы жаждал я жить в ваше время, Вашим воздухом, ритмом дышать. И стихи, будто ваши: размеренные И спокойные; с грустью…. Писать Переписывать, ставить пометки И с нуля…. Но окончен ваш век. Луны грозно скалятся с ветки, Да окно заливает снег. Пламя свеч тускло плачется. Грустно… Отложу книгу — и на балкон. «Честерфельд», темно-синяя пачка, Позволяет развеять сон. Сигарету за сигаретой…. Ах, какая нежная ночь! Как бы я мечтал быть поэтом, И талантливо строки толочь. Век Серебрянный, ты уходишь…. Оставляя в забытии нас. Ржавомедный век — рядом бродишь, Проповедуя декаданс. Вам, Великие, благодарен За то детство, которым жил. За исчитанные до дыр бумаги Книг, которыми дорожил Как собой. Как же я обожаю этот ритм, Эти смыслы и эту суть. Вас, Бессмертные, воспеваю Вы — истоки, напоившие песнями грудь Мою слабую. В этом мире — Вы источник моей любви. Вам, Серебрянные, посвящается Моя жизнь И стихи мои. Помню, как ночью тёмной в детстве, Как сейчас, перечитывал вас. Как пленён был ритмичностью плавной И осмысленностью ваших фраз. Помню всё, что связано с вами — Изменения так легки. Не опишешь, к несчастью, словами То, как вы стали сердцу близки. Докурил. На сегодня хватит. По-осеннему вьюжит луна. Только томик стихов у кровати, Только пыль неокрепшего сна. Пожелтевшие пыли страницы. Ржавомедные буквы стихов. Как легко в Серебро влюбиться! Как легко уловить смысл слов. Слов, написанных в прошлом. В памяти не осталось места имён. Только строчки, куплеты, строфы Тех, в чьи смыслы навек влюблён. Пожелтевшие пыли страницы Сны ушедшей эпохи и жизнь. Я мечтал бы, как вы, насладиться Этим миром так, чтоб «держись»! Сон взял верх, чтобы переродиться. Двадцать лет от рождения, до этих строк, Пожелтевшие пыли страницы Мне давали один урок: «Никогда не сдаваться, верить…» Память злобна — не вспомнить их лица. Только жизнью своей я обязан Пожелтевшим от пыли страницам. Сигареты, водка, последствия Маргинального образа жизни Не сломали наследства Серебряных Лет поэзии моей отчизны. И гитарой, и строчками этими, Тем, что было и что только случится, Всей поэзией жизни обязан Пожелтевшим от пыли страницам.