Каменные Песни

«Они хотели новых Рейдов: больше и больше. А я хотел мира во всём мире. Для всех. Вот так, сука, и рождаются Легенды» ------- Ночная комната, призрачный свет. Нервы, как будто гитарные струны. Я снова, не спавши, сижу в темноте, Высекая руны, взывая к Лунам. Глаза слипаются, сон победил… Ан нет! Встряхнулся, прогнал зевоту! В венах не кровь, а тугой кофеин: Гитару в руки — и за работу! Комната-студия, полутьма. Слушаю ночь, изредка чуть дышу. Бессонница, дрожь… Болит голова. И снова: пишу — удаляю — пишу. Дьявольский круг, пустые старания. Нет ТОЙ идеи, что я ищу. Комната-студия вскроет все раны, я Снова: пишу — удаляю — пишу. Комната-студия…. Мягкие лампы. Я так существую довольно давно. Сплю, где творю. Репетиций запах. И вид, как у Цоя из группы Кино. Уставший, заморенный, но не сдавшийся. Не побеждённый. Никогда и никак! Пока не отрубит — я спать не лягу! Пускай все считают, что я круглый дурак. Гоняю риффы. Ищу созвучия. Грустно и сладко кружится снег. Там, за окном. Зима беззвучная. Времени нет, сил тоже нет. Набросок. Вот всё, что нужно для жизни. Пускай в моих песнях тоска и печаль. Я болен. Давно. Тяжело. Оптимизмом. А значит — пой, гитара. Играй! Темно за окном. Грустный свет фонарей. В комнате-студии так уютно. Ах, если бы здесь, на исходе дней, Всё отмотать обратно. Снова совместки. Снова дабстеп. Жизнь бьёт ключом прямо по пояснице. Снова на поезд. Снова билет. Снова — футболка с запахом репетиций. Всё безвозвратно. Грустить о былом Что петь о фантазиях — смысла нету. Был певцом тьмы. Сам не зная о том, Стал певцом света. Осеннего лета. Там, за окном, разрывается ночь. Пульсирует, словно ножи мясорубки. Снова дэдлайн и непочатый Scotch. Снова разряжена трубка. Ни до чего — только успеть. Вписать своё имя в список Великих. О стольком ещё столько хочется спеть. А на глазах — слез усталые блики. Разряженный Apple (паршивая тварь) Нашёл в себе силы включить будильник. Время? П-ф-ф, времени мне не жаль! Успеть бы, допеть, пока есть ещё силы. Пою. И играю. В глазах всё плывёт. Обычные будни творца-музыканта. И кажется, будто небо поёт Со мной кривонотным дискантом. Фальшивит. Ну вот, доигрался, хана. Пошли слуховые галлюцинации. «Будильник звонит же, аллё, Страна!» Будильник? Есть время добить модуляцию. Грустно. Совсем. А ведь скоро рассвет. Падаю снова на клаву устало. Дэдлайн припирает, времени нет. Играть, переигрывать, удалять и ставить. Почти в полусне, полумёртвым телом. Грустно на клавишах возлежу. И всё равно продолжаю дело: Пишу-стираю, стираю-пишу.