Каменные Песни

Там, за границей реальности, за окнами всех и каждого из семи миров, Где каждое слово и каждая мысль, обретают физический смысл Ты учишься быть единственным из миллионов, Ты обретаешь навык: лучше, чем все вокруг, Так ненавидеть себя и так обожать эту жизнь. Я… Я пишу на запястьях ножом Пророчества, символы стародраконьего, Полные детских грёз. Я так мечтаю летать глубоко в толще города И ходить по облакам, как по льду Высоко-высоко над землёй, свободный от боли и слёз. Там, за огромным экраном Небес, где нас всех уже ждут, и заждались довольно давно… Есть лестница в сто миллионов ступеней, Которую каждый пройдёт, Чтобы крылья сложить наверху и — камнем на полное острых шипов и каменьев дно. Я… своим ломаным ритмом меняю реальность, Пишу новый код, мешая факты и сны в салат. Говорят, что я проклят во всех трёх мирах, и даже во всех семи… А что ещё скажешь — Искусство… Искусство — писать своей синей кровью на красной чужой земле, выражая то, о чём и молчать-то не очень рад. Выйду в полночную пустошь. Вдохну этот воздух. Ранки на лапке саднят, напоминая о том, что хотел забыть. Тш-ш-ш… Всё потом… Слышишь — крыши домов Вновь зовут меня. Я серьёзно… Стать на самом краю, вдохнуть… И лететь. Умереть, чтобы жить. Вновь замирает сердце… Дыхание падает в землю. Надеюсь, хотя бы раз пережить хоть одно из своих этих самоубийств. Тут, у последней черты. За которой — забвенье. Тут, где слова и мысли физический свой обретают смысл. Впрочем… Неважно. Пустое. И непустое — не важно. Я — на краю: Остался последний шаг. Где-то там, в глубине этой тьмы дворов… Кто-то жжёт листья… Чуешь? До нас долетает дым. Пофиг, ещё повидаемся. До скорой встречи. Забудь всё, что было и просто… Живя моментом, запомни меня таким… Мордашка лица в веснушках и язвах прыщей. Гнездо причёски. Грустная полуулыбка. Полные древней грусти и вечной тоски глаза. Взгляд — в никуда… Разговор — ни о чём… И дымка… Будто бы город хочет Что-то мне, как некролог, сказать… Пофиг, ещё повидаемся… Я ведь приду сюда снова. Снова себя убью, и снова приду, и опять… Знаю, ты это не вспомнишь, но всё равно будешь серьёзно Сидеть — и опять моего появления ждать. Вдохнём этот воздух… Куда торопиться? Ещё далеко до заката. К чёрту плохое, вспомним хорошее… Нежно прикроем глаза… Вдох — весна… Пахнет асфальтом, снегом ещё запорошенным. Мягкой землёй… Тишиной… И дымом того листового костра… Мир… Жизнь… Такое мгновение… Для древних существ, Что живут на Земле с самого отвердевания литосферных плит… Вся ваша жизнь — только миг..... А истина — как этот город… Таинственная, вдохновенная, там, в глубине тысячелетий спит. Прости, мне пора… Я посидел бы ещё… тут уютно… Впрочем, нет ничего субъективнее, чем уют… Меня ждёт лестница в небо, Вечный путь в никуда. Моя дорога… Слышишь? Прыгать с земли в небеса меня крыши уже зовут… Только не плачь, прошу. Плакать — пустое… Моя смерть была предрешена судьбой. Помни меня таким..... Помни каждое слово… И я, как образ, тогда навсегда останусь с тобой… Меня крыши зовут к себе… Я допишу страницу… Вырежу острым клинком ритуальные символы на себе… И с шестнадцатого этажа… С разбега нырну в это небо… И может, звездой упавшей, отправлю письмо тебе… Прости и прощай, нам больше увидеться не придётся… Пути разошлись: я — умер, а ты осталась жива… Где-то на горизонте из пепла умершей ночи родилось утро, Где-то… на крыше дома… найдёшь записку, в которой содержатся эти слова… Да, ты была права, я за всё извиняюсь… Окончен роман, я опять проиграл, так и быть… Вдох — весеннее утро. Выдох — осенний вечер… Ладно, прости… Меня крыши зовут. Вновь умирать, чтобы жить…