In My Heart

И вот Вы забрели в место, где на стенах множество причудливых картин. Ты зовешь его, напоминая о том, что твоя рука в его руке. Он смотрит на тебя искоса говоря тебе "Что с тобой такое?" , отбрасывая твою руку в сторону. И тебе становиться как-то не по себе, с одной стороны, безумно приятно и немного странно что он вот так вот легко и непринужденно ведет себя в твоей компании несмотря на то, что было между Вами когда-то давно… А давно ли это было… такое чувство будто не было этих четырёх лет разлуки. Ты не жила со своим мужем в Сингапуре, не было этого чертового никем не понятного глупого развода, настолько глупого что было бы стыдно писать правду в загсе — причину развода. А причина то действительно была слишком глупая — твой муж улетает на Марс создавать новое человечество. А у тебя были планы — родить ребёнка, завести собаку… И все эти план в один миг разрушились так и не воплотившись. С другой стороны, ты безумно боишься этой невесомой близости между Вами, боишься забыться в приятных воспоминаниях не далекого прошлого, такого приятного и манящего. Ну вот он тебе напоминает о том, что Вы расстались четыре года назад, да так что он даже твоего имени не помнит. И с неким задором начинает называть имена, которые только в голову взбредут — "Зоя" , "Клава" . И ты ему напоминаешь "Экскурсия" ведь он тебе её обещал! Он с насмешкой говорит "Что за имя такое?" и продолжает вашу так называемую экскурсию по Белграду. — Короче здесь собираются местные художники, рисуют картины на стенах, которые называются "муралы" - говорит он, описывая стены руками в воздухе. Вдруг ты видишь на его лице немой испуг и такое нечёткое "Блиииииин" которое срывается с губ. Оборачиваешься и видишь причину этого испуга — на всю стену твой портрет во всей красе. Разворачиваешься к нему лицом, спрашиваешь "Это… я? Это т-ты нарисовал? " , а он отвечает на ходу придумывая отмазку что-то типа "Нет, просто похожая на тебя… Я вообще не з-знаю кто это нарисовал… Я очень р-редко бываю и никого здесь не знаю…" но его ложь спалили… Мимо вас приходил молодой человек и поздоровался с ним. Его здесь все знают, он здесь не первый раз… Он постоянный гость здесь. Периодически приходит, сюда изливая свою душу на стенах, рисуя всё что у него на душе. Но он стоит на своём и говорит тебе "Ты такой темп задала, я устал… Давай возвращаться в отель…" — говорит это тебе лишь бы только в его памяти не всплыл тот день, когда узнал, что ты вышла замуж — тетя рассказала. И в место того, что бы напиться как делал это всегда, пошёл рисовать. И рисуя твой портрет, он навсегда запомнит тебя романтичной, милой, хрупкой девушкой на вид, но со стальной натурой внутри. Этот образ он сохранит навсегда в своей памяти. В последний раз всматриваешься в своё отражение на стене и фотографируешь. Может быть он тебя сюда больше не приведёт… А хотелось бы… По дороге в отель вспоминаешь своё изображение вдоль стены, в душе зарождается неописуемое тепло. Вспоминаешь его глупые отмазки хотя прекрасно понимаешь что это его рук дело ибо когда-то давно еще в московском отеле, убираясь однажды в его номере наткнулась на нехилую коллекцию баллончиков краски… Он был такой милый, когда его спалили что хотелось прижаться к нему всем телом и стоять так бесконечно, смотря на него. Такой забавный, прям как в тот момент когда пытался объяснить тебе почему ревновал ко всем подряд, как его "рвало изнутри" как он говорил тебе, не понимая что твориться у него внутри ведь чувство было такое будто бы он школьник и пытается признаться в любви девочке которая поселилась в его душе. И навсегда там осталась жить. Прям как он в твоём сердечке.