две пригоршни из источника.

Аркадий пишет письмо, но каждый листок лишь в стол. Вечер продрогнет зноем, позже добьет дождем, Взять себя все же в руки — пружина, деталь, контакт, Ручка течет на брюки, лучше уж переждать. * Аркадий пишет письмо, что-то в груди дрожит, Он собирает ложь, здесь ее этажи, Буквы построив в ряд, будто бы на расстрел, Эта бумага рвется. Есть ли всему предел? * Аркадий пишет, жадно глотая дым, Если же сердце вынуть, будет ли легче жить? Солнце садится рядом, трогает за висок, Лилии все повянут, нужно держать лицо. * Письма лежат и стынут; ручка, пиджак, ключи, Эта любовь не лекарь, вспорет и убежит Дальше гулять по свету — Лондон, Париж, Москва... Ты умираешь первым, письма летят к ногам. * Утро родится в свете, в золоте и в вине, Если б его не встретил, думал бы, что прозрел. Было ведь жить так просто — болтик, деталь, контакт, У него черти кружат танцы свои в глазах. * У него сердце ровно, мерно всегда стучит, Словно бы на ребенка он на тебя глядит, Это совсем не честно — шаткость, стена, разряд, У него черти кружат танцы свои в глазах. * Ты ведь совсем не против, все у вас хорошо, Лилии в миг завяли, нужно держать лицо. Нужно быть чуть смелее, может его обнять? Эта любовь не лекарь — лезвия рукоять. * Эта любовь — ошибка, лишь полуночный бред, Ты отпускаешь в море сам себя и билет, Лучше уехать к Югу, сразу начать с нуля, Пишет Аркадий письма, их отправлять нельзя. * Их отправлять не стоит, сердце сгорит в груди, Перед глазами черти точат свои клинки, Эта любовь не лекарь, вспорет и убежит Дальше гулять по свету. * Дальше гулять. А ты?