Часть 1
27 марта 2020 г. в 20:27
В одной примитивной семье,
Где мать по утрам чертит стрелочки,
Жила эксцентричная дочь,
И были проблемы у девочки.
Навязчивой билась идеей,
Да так, забывая играть,
Что стены в своей комнатушке
Обязана разрисовать.
Четыре белесых холста
Быстрей, по законам эксцестики,
До завтра еще, до утра,
Должны покрыть мелкие крестики.
И девочка сутки трудилась,
Плевав на еду и на сон,
Над полом своим изводилась,
Да только в крестах будет он.
Ох, как же она удивится,
И голос не даст ей соврать.
Зайдет. Увидав, поразится,
Похвалит тогда ее мать.
Она не трудилась впустую
И краски не зря изводила.
Устало себе говорила:
«Уж нет, дорисую!». Как мило.
Все стены в крестах черно-белых,
Хоть не было в том красоты.
Но творчство не остановилось,
Стараясь для дикой мечты.
Вся ночь напролет, и под утро
Устав, но довольна собой,
Та девочка вдруг встрепенулась,
Услышав часов мерный бой.
Секунда в тиши, скрип кровати,
И верно, чтоб яйца сломать
В яичницу перед работой,
По комнатам шла ее мать.
Проснулась, умылась, оделась,
И хлопнула дверью, ушла.
А в комнату маленькой дочки
Мать даже с утра не зашла.
И девочку это задело
По крови живой и до гроба,
И телом ее овладела
Ужасная тихая злоба.
Недооцененное творчество -
Вина невнимания ближних.
Пускай и не дан дар ей свыше,
А девочка уже на крыше.
Зима не становится летом,
Снег хлопьями страшными валит.
Сидит на краю парапетном.
«Хоть кто-то меня, блять, похвалит?!»