Прости меня, Мама...

Мама… Мамочка… Ты меня слышишь? Я знаю, я много раз ошибалась. Очень много. Много раз между нами вставала ссора, знаю… И я знаю, я так виновата перед тобой… Просто то, из-за чего мы вздорили, не имело смысла, совсем... Прости. За все прости. За те крики, за ту ненависть, которую я вкладывала в свои слова… Я была неправа. Даже не так. Мы обе были неправы. Но ты… Ты же как ангел. Ты дала мне жизнь. Ты дала мне имя. Ты дала мне все, что у меня есть. Тебя можно простить. Ведь ты искупаешь всю свою неправоту этим… Тебя нельзя винить. Запрещено. Я не имею права злиться на тебя. Совсем. Я вообще не имею права тебе что-то говорить. Ты гораздо выше меня. У тебя есть ангельские крылья, я знаю. Хоть их и не видно. Я знаю. Я не имею права кричать на тебя. Ты говоришь, что у тебя болит сердце. И если я накричала на тебя, я потом плачу целую ночь, веришь? Потому что мне стыдно, а моя гордость, моя бессовестная гордость не дает мне сказать «прости». Ненавижу себя за это. Ненавижу за свое зазнайство, за излишнюю вспыльчивость. Ненавижу за свою слабохарактерность и эгоизм. Но я надеюсь, ты ведь меня не разлюбила? Часто встречаю фразу «Мать не может разлюбить своего ребенка. Она будет его любить таким, как он есть». Это ведь правда, да, мама? Я надеюсь, ты меня любишь. Несмотря на все мои недостатки, ты меня любишь. Иначе я просто не знаю, зачем дальше жить. Я ведь люблю тебя! Сильно-сильно… Но в моменты обиды я срываюсь, и могу наговорить лишнего… Прости меня, мама. Сколько бы я раз не говорила, что такого больше не будет, оно все равно повторится. И не один раз. Я просто прошу одного. Прости. Иначе мне незачем жить.