без имён

В белой блузке — рубашке — выходит она. Белый цвет — чистота, запредельная честность. Под защитный была разукрашена местность, но охота давно уже завершена. Бой гитарный уверенно рубит пути; о любви, про любовь надрывается скрипка. Голоса, заплетаясь в отчаянном ритме, расплелись, где их вместе теперь не найти. О тебе, моя резкость, я видела сны; о тебе, моя нежность, немало писалось. Но о той, кого жизнь в само пекло бросала, ты бросала слова накануне весны. Звала стать твоей птицей. И что же? Сама стала птицей — не редкой, а самой посредственной. Так давно это было — две кошки в наследство, разбежавшись, оставили нам имена. Но одно имя — честность и белая ткань, мудрый лес Мураками и нежная поступь, а другое — пожар, что тобою исхлёстан и который в истории выжег лишь брань. Нелюбовь мы встречаем не реже любви, но и чаще быть та априори не может. Только сердце волнует, волнует до дрожи: почему невозможно любовь ту явить? Почему отрицание проще признать, а признания тягостны и невозможны? Иногда выбирают простую дорожку: с окружением мир. Но в душе-то разлад! Но в душе океан из безбрежной тоски. Показушная резкость и частая грубость как защита от внешнего. Только у хмурых, я же знаю, сердца крепко сжаты в тиски. Только искренним будет светло и тепло, только с честными будут вестись разговоры. Так ли нужно вступать в бесконечные споры? Только правда достойна всех сказанных слов.