Часть 1
29 марта 2020 г., 13:01
В белой блузке — рубашке — выходит она.
Белый цвет — чистота, запредельная честность.
Под защитный была разукрашена местность,
но охота давно уже завершена.
Бой гитарный уверенно рубит пути;
о любви, про любовь надрывается скрипка.
Голоса, заплетаясь в отчаянном ритме,
расплелись, где их вместе теперь не найти.
О тебе, моя резкость, я видела сны;
о тебе, моя нежность, немало писалось.
Но о той, кого жизнь в само пекло бросала,
ты бросала слова накануне весны.
Звала стать твоей птицей. И что же? Сама
стала птицей — не редкой, а самой посредственной.
Так давно это было — две кошки в наследство,
разбежавшись, оставили нам имена.
Но одно имя — честность и белая ткань,
мудрый лес Мураками и нежная поступь,
а другое — пожар, что тобою исхлёстан
и который в истории выжег лишь брань.
Нелюбовь мы встречаем не реже любви,
но и чаще быть та априори не может.
Только сердце волнует, волнует до дрожи:
почему невозможно любовь ту явить?
Почему отрицание проще признать,
а признания тягостны и невозможны?
Иногда выбирают простую дорожку:
с окружением мир. Но в душе-то разлад!
Но в душе океан из безбрежной тоски.
Показушная резкость и частая грубость
как защита от внешнего. Только у хмурых,
я же знаю, сердца крепко сжаты в тиски.
Только искренним будет светло и тепло,
только с честными будут вестись разговоры.
Так ли нужно вступать в бесконечные споры?
Только правда достойна всех сказанных слов.
