Самые лучшие гибнут на взлете (a tribute to airheart.)

Я верю, что самые лучшие гибнут на взлете. Не знаю, зачем, но, наверное, небу видней. Ни слова о боге. Попытки контакта в пролете. Он будет молчать, как молчал эти тысячи дней. Я верю, что самые чистые - просто не наши. На землю их скинули раньше за чей-то прокол. Теперь вот, прогнав их сквозь воду, огонь, горы фальши, Вселенский Владыка гребет их к себе под престол. Мне кажется, самые светлые здесь, как чужие. Земля не для слабых, хоть это и глупо звучит. Здесь лучше всех слов и тепла убеждают ножи и  Здесь больше убийцы в почете, чем те же врачи. "Но самые лучшие созданы, друг, для иного. Им нежность небес подобает, не слякоть земли. И здесь их держать сотню лет это слишком сурово. Их ждут синий свод, яркость звезд, облака-корабли..." ... Ну, к черту. Мы даже не знаем, что с ними случится! Мне боль от потери священная муть не заткнет!  Слащавую ересь излейте медсестрам в больницах. Сегодня я - прямолинейный и злой стихоплет. Плевать я хотел, что там есть или нет после гроба, Мне плохо сейчас от потери того, что любил. Сжирает меня не надежда, а чистая злоба. За всех, кто ушел раньше времени. Я не дебил?