Part I
2 апреля 2020 г. в 02:42
Я красота.
Плачущая красота.
Я знаю, как ты смотришь на меня.
Знаю, что думаешь.
Считаешь, если слезы не стекают по моих щеках, я не чувствую ничего?
Невыносимой боли.
Всепоглощающего терпения.
Давящей со всех сторон досады.
Думаешь, если я столь красива, мне хватает общения?
Я как завораживающая, выросшая (в парнике) роза.
Роза, которой лепестки медленно вянут,иссыхающая изнутри.
Мне было суждено умереть от одиночества.
А ты даже не знаешь.
Не имеешь понятия, как я мучаюсь.
Думаешь, если я схожа с греческой богиней, кто-то уже успел украсть моё сердце?
Думаешь, это счастливая любовь?
Полна нежности, благоговения и страстных поцелуев?
Но ты даже не видел того, что находится на моих запястьях,
Животе и рёбрах.
Ты не догадываешься, кто тот человек, рядом со мной, на которого смотрю внимательно, с неприкрытым восхищением в глазах.
Ты не имеешь понятия, для кого я сейчас улыбаюсь, играя роль счастливого человека.
Не имеешь понятия, кем является мужчина, которым я так восхищаюсь.
Не подозреваешь, кем является мужчина, обнимающий меня за талию.
Не знаешь, что вечером, когда мы остаёмся вдвоём, тот самый мужчина, притягивающий меня так близко, избивает меня.
Кричит.
Называет последними словами.
Один удар, за ним следующий.
Ты не представляешь, кто я.
Сколько прошла.
Плачущая красота.
Его красота.
Рыдающая, пока никто не видит.
Только, когда его нет дома.
Неделю.
Две.
Даже месяц.
Я б никогда не показала ему своих слёз, своих страданий.
Я не хотела его беспокоить.
Забирать время.
Злить.
Мешать.
Разочаровывать.
Отвлекать.
Зная, что у него более важные дела.
Хоть он и всегда твердил обратное.
У него всегда был план "Б" или "В".
У него всегда был туз в рукаве.
По этому мне так не хотелось его нагружать лишними проблемами.
Я терпела в одиночестве.
Полностью сломана.
И в один день я убедилась, что вообще не должна была обращать на себя внимания, чтобы он знал о том, что я делаю каждый вечер в его отсутствие.
Плачу.
Выливаю тонны горьких слёз удручающей грусти, о которой, думала я, не имеет понятия.
До того момента, пока он не вернулся домой слишком рано.
Он смотрел на меня, сидящую на холодной плитке в ванной, убивающуюся над своим разбитым сердцем, осколки которого пыталась собрать воедино.
Как-никак он сам сказал мне это.
Над головой раздался его циничный смех.
"Тебе идут слёзы, дорогая"
И вышел.
Ты не имеешь понятия, кто я.
Я — красота.
Его красота.
Плачущая красота.