О том, чем опасен наш милый Фикбук

Жил да был обычный автор, На Фикбуке он чудил, Он не бета, не соавтор, Просто мимокрокодил. Он всю ночь писал шЫдевры, Обо всем, что только есть, У него не сдали нервы (Да, они у него есть). Эта автор (иль автОрка) В полночь лишь свалилась спать, Ей приснилось сотня орков, А уже пора вставать. Быстро сделав себе завтрак, Автор — сразу в интернет, Проверяет Фикбук автор (А уже прошел обед). Вдруг негаданно, нежданно, Раздается жуткий шум, Отвлекая беспощадно Автора от важных дум. — Что ты там понаписала?! — Хрень какую-то! NC! — Думала, что убежала? — Ну, а нет! Хе-хе, хе-хе! Господи, да что такое? Кто устроил тут погром?! Оставьте автора в покое! Стоп. А это что за… ГНОМ?! Боже мой, какие гости! Гномы, эльфы… даже орки! А, от орка только кости… Вы забыли об уборке! Блин! У автора инфаркт! Ну, или шизофрения… Нет… всего лишь к нам пришла… ДОЛБАНАЯ НОСТАЛЬГИЯ! Вот скажите мне на милость, Что в Москве у нас забыли Болг, Тауриэль и Кили? Только б побыстрей забылось… Ведь Мелькор, как в магазине, Попросил с клубникой торта И сто граммов сильмариллов, Говорил, что для курорта… В этом глупом Валиноре, Где придумал валар Эру, Ну, а может, в Нуменоре, Где-то во вторую эру. Автор заорал:             — Все! Хватит!       Вы достали все в конец!  Все надежды он утратил.       — Ща настанет всем пипец! Ну, а рядом Леголас (Или даже Арагорн) Целил автору прям в глаз из лука, будто Келеборн. — Я сказал: Все! Хватит! Хватит! — Автор топал словно слон, Но… свалился вдруг с кровати. Счастье! Это только сон! И взглянув с оцепененьем на открытый ноутбук, Автор понял, как опасен драгоценный наш Фикбук.