Про воспоминания

И что уж более таить, тот старый дом на тихой опушке, те книги, что когда-то мы прочли, тот запах, что можно почувствовать, когда женщина печет хлеб, всегда напоминают нам о чем-то прошлом, личном. Мы можем вспомнить первые лучи, что озаряют заснеженные макушки елей, будь то разглядываем мы этот пейзаж из окна, или идем по заснеженной тропе, смотря под ноги, стараясь не упасть иль будь то, как летом, отвлечась от всех нужд, ты быстрым шагом несешься в реку, еще холодную, но страсть окунуться в наступающее лето почти невозможно скрыть. Мы вспоминаем это с какой-то грустной радостью, что мимолетно навевает на разочарование. Словно тяжелый камень, иль будь то скала упала на нашу душу. И тянет куда-то в глубь. Особенно печалит меня то, что те занятия, в коих мы были увлечены когда-то, оказываются ничем. Будь то детская шалость иль просто желание попробовать что-то новое. А ведь мы губим свои таланты. Точно дикие розы, что только начинают отращивать шипы, бездушно срезают, а посля - выбрасывают, вдоволь не насладившись красотой. В таких моментах я часто записываю свои мысли. Будь то нелепо выброшенные из сознания пару строчек иль большое и весьма нудное произведение, созданное дабы утолить свою жажду, жажду выплеснуть свои чувства на повидавший многое листок. И греха пред этим не утаить. Мысли разные бывают, и так часто, словно медная пуля пронзает мое сознание, приходиться все записывать. Записывать нежданно пришедшие строки из какого-то романа, авось пригодиться. Или же те воспоминания, о зимнем дне, долгожданной встрече, испеченном пироге иль же о той самой игрушке, что охраняла нас от монстров, что жили под старенькой кроватью. Все это может и глупо, но только этим я могу жить дальше. Благодаря опыту, пришедшему из прошлых дней своих, благодаря воспоминаниям...