ego ism

— Со мной что-то не так?              Дело совсем не в тебе, малышка, вовсе нет.              Ему просто было слишком много света от солнца, вот он и решил погасить тебя, ведь его мрак внутри настолько всепоглощающий, что даже страшно. И нет в этом никакого особого очарования, смысла, как в женских романах ни о чём, просто… Ему удобно, когда ты под рукой и почти на задних лапках прыгаешь. Это заводит сильнее, чем короткая юбка на стройном теле. И это ему было необходимо именно в тот момент — доказать, что он превосходит по всем параметрам (это не так).              Такие люди склонны не чувствовать чужую подавленность, потому что она никоим образом их не обходит. Ты можешь хоть сотню раз морально/физически сдохнуть на его глазах, а он выйдет за пределы мира, где есть ты и всё залито светом, и найдёт другую, с которой точно так же кожу будет сдирать пластами, чтобы казалась ничтожно тонкой в его руках. Бессильной. Безвольной. Слабой. Таких ведь сломать — на раз. И он сделает это снова, причитая только, что ты продержалась меньше остальных, других, чужих, а у него наполеоновские планы рухнули, когда ты дверью хлопнула перед его лицом. Всё, что он делал, делал только для себя. И улыбки (казалось, искренние) были словно в зеркало, словно похвала самому себе: «А ты красавчик!», и в ответ гордое «Знаю». Всё остальное не имело значения для него, даже ты. Даже твоя душа нараспашку для него была чем-то настолько неважным, что, оказалось, туда можно (конечно же, нет) даже плюнуть.              Когда с твоих рук медленно, словно в плохом ужастике, капала кровь на белый кафель в трещинах, он просто понял, что не любит красный. И тебя, собственно, тоже не любит. Потому что ты вообще не проходишь по его параметрам: в тебе слишком всё так. Только вот… зачем ломать прежде, чем выбросить? Ответ, который нельзя произносить.              Потому что ты забавная. Потому что в твоих глазах звёзды горят ярче, чем на небе. Потому что нет ничего прекраснее твоей улыбки… и твоих слёз. Потому что ты была его типом человека, его страстью. Но она прошла, как и всё проходит.              Тогда ему было всё равно, он выиграл у себя очередную партию, поставил мат. А следующую разыгрывал уже твоими костями, которые, словно трофей, потом под стекло в гостиной опустил. Там им самое место, среди тысяч других таких же одиноких.              Это не романтично, а совсем даже тошно. Твои синяки не сходили месяцами, а его слова в голове на повторе до сих пор. В эти моменты, будь уверена, он гордился собой.              Сколько уже прошло, скажи мне?       Больше, чем полгода точно.              Ты в зеркало не смотри, там только его отражение, которое он почему-то решил вложить в тебя вместо твоего очаровательного позитивного мышления и вообще нацеленных на будущее взглядов на жизнь.              Не буду спрашивать тебя, как ты всё это растеряла, малышка. Расскажи только, как теперь возвратишь, если оно уже всё его, до последней хорошей мысли? И что теперь будет с твоей улыбкой? Оставь хоть её, не отдавай ему. Потому что только ты реальна, только ты была в этой истории настолько настоящей, что он не смог вынести этой искренности, она давила на виски сильнее, чем что-либо. Чем весь его грёбаный мир, построенный на иллюзии собственного превосходства.              Это трусость:       сломать то, что однозначно лучше, сильнее, важнее, чтобы просто больше не пересечься даже скучающим взглядом на улице, где людей больше, чем мыслей в голове; чтобы потеряться, словно в цепях подземок, и больше никогда не найтись.              Это для масштабности, не более.              Всё в тебе задевало его: жизнерадостный человек не может не задевать.              И теперь твои раскрошенные косточки (все до одной) тешат его самолюбие, которое потолок пробило уже давно, сейчас всё никак не пробьёт дно (хотя уже на полпути, да).              Такие люди делают это, чтобы ты, преклонившись перед их затёртыми чужой болью коленями, бросив к их ногам всё, что имела, и даже то, что нет… Поняла, где твоё место, а оно гораздо ниже их, это факт. Они рассекут твою кожу осознанием того, что да, ничего в этой жизни не потеряли. Что твоя переломанная в нескольких местах душа не идёт ни в какое сравнение с их больным любопытством.              И вот тогда уже всё, воевать не за что, да и незачем.              И смысла нет, и желания.        — Доктор Ким, почему Вы молчите?              Изувеченная душа — потёмки, точно как у него всегда.        — Дело не в Вас, малы… Йерин.              Дело в нерациональном эгоизме, только и всего.