Why?

- Вас зовут Клементина? - спросил мужчина напротив меня. Вопрос прозвучал будто бы через толщу воды. Я, словно загнанный зверёк, испуганно посмотрела на директора интерната и быстро поправила слуховой аппарат. Очередной за этот год. От сильных ударов, которые часто приходились по вискам и ушам, эти приспособления ломались на раз-два. Этот был последним и жутко переломанным. Однако, новый, естественно, никто подвозить не собирался. Не успела я сделать этого действия, как мужская рука отвесила мне крепкий подзатыльник, а грубый голос приказал: - Отвечай! Я поджала губы, сомкнув их в тонкую линию и промямлила: - Д-да... - директор интерната неодобрительно посмотрел на человека за моей спиной, который в ответ, прожигал мою спину своим взглядом. - Клементина, скажите, вашу фамилию. - тепло спросил мужчина, как бы пытаясь подбодрить. Но я уже понимала, что меня ничто не спасет. И намеренно промолчал, лишь бы побесить своего отца ещё больше. А может я просто мазохистка? Прошло всего пара мгновений, как отец вновь отвесил мне оплеуху, с грозным рыком, который я так и не сумела разобрать. Состроив запуганную девочку, я заикаясь произнесла: - М- Марш. Директор коротко кивнул и продолжил мой допрос. - Принимаешь алкоголь? - Да. - на этот раз твердо ответила я. Ну, а чего греха таить? -Куришь? - Да. - ещё один шаг навстречу пропасти. - Принимала когда-нибудь наркотические вещества? - Нет. - я почувствовала, как ненависть отца делает дырку в моей спине. Директор лишь хмыкнул и как-то странно поджал губы. - Клементина, скажите, вы знаете почему вас решили зачислить в интернат для трудных подростков? - спросил мужчина, сложив руки в замок. Я промолчала. На этот раз не потому что хотела довести отца до ручки, а потому что и вправду не помнила ничего. Воспоминания  о дне 28 августа магическим образом стёрлись из памяти. А ведь именно после этого рокового дня, отец запер меня в комнате и не выпускал из нее последующие несколько дней. Ну, а после по обыкновению, схватил за обстриженные волосы, закинул в машину и повез в неизвестном направлении. - Я.. я.. Я не знаю. - это заставило отца окончательно выйти из себя. - Конечно, ты все знаешь, маленькая шавка! Не ври, хотя бы себе! - периферийным зрением, я увидела его занесенную для удара ладонь и зажмурилась. Она опустилась точно на мою недавно пострадавшую щеку. Директор лишь устало вздохнул и откинулся в кресле. Видать не впервой присутствует при таких сценах. - Но... Но я правда не знаю... Я не помню - панически зашептала я, смотря на свои дрожащие руки. На удары, я перестала реагировать уже давно. А какой смысл пытаться дать отпор человеку, который раз в 10 больше тебя? - Не притворяйся. - твердый, холодный голос ощущался мною также, как и полученная недавно пощёчина. - Я не вру! Не притворяюсь! Почему мне никто не верит?! Я ничего не сделала! - потеряв последние капли самообладания, я разразилась бешеным криком. Не боясь, я смотрела ему в лицо и едва ли не плевалась от распирающей изнутри ярости. Как можно было догадаться, отец терпеть не стал. Он протянул ладонь к моим коротким волосам, будто хотел погладить по голове, успокоить мои разбушевавшиеся нервы. Однако, этот жест был очередным обманом. Вместо того, чтобы попытаться понять меня, он вновь применил грубую силу. Рывком схватил за волосы, принуждая меня упасть на колени и потащил к двери. - Я ничего не делала! Ничего! Отпусти меня! Отпусти! - я вопила, как поросенок, которого собираются пустить на колбасу. Но мужчине было плевать. Абсолютно спокойно, будто я не оказывала сопротивления, он протащил меня через кабинет и выкинул за дверь, захлопнув ее с громким стуком. Я приземлилась,  недавно заработанным синяком на локте, прямиком на холодный кафель коридора. Слезы, против моей воли, брызнули из глаз и покатились по щекам, оставляя соленые дорожки. Всхлипнув, я утерла их рукой и превозмогая боль, подползла к стене. Ненавижу показывать собственную слабость. Я схватилась за волосы и воздела голову к потолку, будто стремилась найти там ответы на все свои вопросы. Например, где мой ангел-хранитель, когда он так нужен? Неужели решил отойти на перекур? Где моя незыблемая фортуна? Отвернулась от меня? В который раз, все это происходит со мной? В который раз отец поднимает на меня руку? На сколько ещё хватит меня и моего терпения? Почему все вокруг отворачиваются от меня и не желают помогать? Почему? Почему? Почему?