defective

В глазах рябит. Комната, будто плывёт, утопая в тёмных красках, а стоять на месте становится невозможно. Чувство, будто ты на чёртовом корабле, ещё и в ужасающий шторм, где волны сбивают тебя с ног. На бинтах снова выступает местами кровь, а в голове полная неразбериха. Сил вовсе нет, хочется упасть. Прилечь на холодный пол, закрыть глаза и больше никогда их не открывать. Чтобы навсегда забыться. Перестать каждый день изнурять свое тело и отдохнуть, насладиться этим моментом с улыбкой и упасть в оковы вечного сна. Было бы хорошо. Только не в его случае, когда все попытки суицида дают ровным счётом ничего, а неудача идёт за неудачей. Может, такова его карма? Изо дня в день мучаться в этом беспощадном мире и сводить концы с концами, оканчивая каждый свой раз неудачей? И правда, судьба в этом плане к нему не благосклонна от слова «вовсе». Худое тело бессильно падает в объятия кровати, растворяясь в белых простынях. Он ничего не чувствует. Совсем. Будто внутри чёрная дыра, где не осталось совсем ничего. Ни чувств, не несносных улыбок и даже людей, которые когда-то были ему дороги. «Видимо, такова моя судьба — терять то, что я так долго искал, в момент обретения. К чему бы я не стремился, это лишь продолжит мои жизненные страдания.» Бинты заливаются багровыми красками ещё больше, будто алые цветы, что заполняют его тело, выпуская свои шипы наружу. В глазах приятно темнеет, голова идёт кругом и совсем ничего не хочется. Не хочется опять фальшиво улыбаться, лгать на каждом слове и косить под дурака, которому все в этом мире до лампочки. Всё ведь совсем не так. По-другому. Просто у него внутри море из неразгаданных чувств, которым нет никакого объяснения. Он его не находит уже как 22 года, пытаясь понять, что же сидит у него глубоко в сердце. Может там и правда пустота? Скорее всего, раз ответ до этих пор так и нашёлся. Хотя, возможно найдётся позже? Нет, вряд ли. Мысли теперь вовсе затуманенные. На простынях уже стоит пару некрасивых бардовых пятен, а кровь не прекращает сочится из раны. В этот раз он порезал глубже, чем задумывал. В голове снова слышны эти голоса. Чужие. Совсем ему неизвестные, но так часто мучающие подсознание. Люди что-то кричат, доказывают друг другу, говорят «Прощение к тебе не придёт» и замолкают на какой-то промежуток времени. «Прощение к нему не придёт» Он это знает. Понимает уже давно и принимает, как пожизненное. Ненавидит себя ещё больше и лишь задыхается в этом потоке неизвестности. Страшно. Страшно жить в страхе, что ты не найдёшь себя, как человека. Останешься гнить где-то на старом, пыльном чердаке, что вот-вот рухнет. Хочется умереть. Перестать мучать себя и навечно закрыть глаза. И пусть попадёт он в ад, все равно. В жизни он прошёл больше, чем просто 9 адских кругов, ему это уже не страшно. Пусть. Пусть разлетится пеплом по ветру его  «я». И он разлетается. Утопает в кровавых простынях, впервые с искренней улыбкой закрывая глаза. Теперь точно «свободен». Где-то слышится громкий хлопок двери, крики мальчишки и звонок в скорую. Они приезжают незамедлительно, тем самым снова спасая ему жизнь. А ведь он не просил их об этом от слова «совсем». Теперь перед глазами не рябит, в голове прекратились эти монотонные разговоры, а руки уже вовсе не ватные, как были. Разве что тело обессиленное и нету сил даже встать. Больничная койка под ним неприятно скрипит, взгляд направлен в белый потолок и как всегда внутри него пустота. Чёртов неудачник.

«Я не чувствовал ничего, в то время, как моё сердце разрывалось на части»