***
Я всегда задавался вопросом: почему люди так цепляются за свою жизнь? Многие совершенно ничего не сделали полезного для мира и общества, поэтому зачем? Кое-как волоча своё жалкое существование год за годом, они боялись смотреть в лицо своему страху, не подвергая себя опасности лишний раз. Эти люди тянулись к свету, к самому чистому, что есть здесь, в пределах разумного и доступного в мире. А, может быть, и за пределами этого гнусного мира тоже. Они не видели ничего перед собой, потому что были слишком ослеплены белым цветом, закрывая глаза на самое важное у тех перед самым носом. Но уже поздно оборачиваться назад. А вот люди, не боящиеся прыгнуть в тёмную бездну отчаяния ради счастья других, заставляли тело бесконтрольно дрожать, как будто бы оно было не своё собственное, а кожу покрываться колючими чешущими мурашками. Жертвуя собой, они осознанно шли всё дальше и дальше в утягивающую их в никуда черноту, ничего лишнего за собой не оставляя. Только громкое имя, вспоминать которое всегда было до противного кома навязанных странных чувств в горле, боязливо. Боязливо, порой так неохотно и несколько ужасающе.***
Представьте такую картину: страх темноты облепляет Вас со всех сторон, когда Вы чувствуете совершенно нежеланную слабость. Когда Ваше тело перестает двигаться по Вашей воле, Вы не можете издать никакого звука, даже самого тихого, хриплого шёпота. Да и вряд ли бы его кто-то услышал. Куда уж там: Вы сами себя не слышите. И никого из окружающих Вы тоже не слышите. Темнота всё сгущается и сгущается, Вы понимаете, что прямо сейчас настанет конец всему. Вы жалеете о многих моментах из своей жизни — вернее, уже из прошлой жизни — но не хотите уходить так просто. Жалеете не только о скользком прошлом, но и о туманных моментах мнимого будущего, которым Вам не суждено было вдоволь насладиться. Кажется, Вы в своей голове слышите что-то похожее на рёв… а он такой мрачный, он кричит, рычит на Вас тысячами стонущих голосов мучеников. Он становится всё ближе и громче, желая забрать Вас с собой туда… Но вдруг яркая вспышка света озаряет всё вокруг. Вы внезапно оказываетесь в белом пространстве без начала, края и конца. Вокруг ничего нет, лишь заполняющая Вас и снаружи, и внутри пустота. Ни звука, ни шороха, никого и ничего. Вы одни и только бесконечный белый цвет составляет Вам компанию. Где Вы? Кто Вы теперь такой? Куда Вам нужно идти? А нужно ли идти куда-то вообще? Кто-нибудь придёт за Вами? Найдёт ли этот кто-то Ваc? А самый главный вопрос: что Вы будете делать, если ничего так и не произойдёт? Вы не знаете, сколько уже находитесь в этой пустоте. Вам холодно и страшно, одиноко. Вы никогда не думали о том, что всё так закончится. А разве всё закончилось? Нет, оно и не начиналось. Тогда что происходит сейчас? Застряли ли Вы в кадре единого мига? Вы не понимаете. И, собственно, не хотите понимать. Вы всё бродите и бродите по нескончаемой пустоте. Куда бы Вы не свернули — везде лишь тишь, да гладь. Но тут, откуда ни возьмись, вдали Вы видите какой-то неопознанный силуэт. Чёрная, высокая тень стоит, не сдвигаясь с места, среди белых просторов. Вы не знаете, кто или что это, но неосознанно ступаете неуверенным шагом к этому существу. Или это не существо? А может, это выход отсюда? А если Оно опасно? Хотя, что может случиться с Вами, если Вы уже мертвы? Силуэт становится ближе или это Вы приближаетесь — непонятно. Да и смысла нет в этих рассуждениях. Кажется, уже ни в чём нет смысла. Ситуация, в которой Вы неожиданно оказались, не поддаётся никакой логике. Чёрный объект в белой местности становится почти вплотную к Вам: он оказывается таким высоким, что Вам приходится задрать голову наверх. Вы встречаетесь взглядом с двумя смотрящими на Вас сверху вниз ярко-красными глазами и кричите от страха. Каким-то образом Вы видите этими демоническими глазами себя внизу. Вы страдаете, мечетесь от боли и прошлых обид. Вам плохо, тяжело, хочется рвать, метать и блевать, но желудок уже давно пуст. Да и осталось ли внутри этого мертвенно-бледного, худощавого тела, покрытого трупными пятнами, хоть что-то сущное? Нет. И самого тела тоже нет. Это лишь оболочка Вашего подсознания — Вы умерли, но продолжаете двигаться в поисках хотя бы одной единственной живой души. Вы уже умерли, так точно. Вы — ходячий мертвец. Зомби. Ненастоящий, правда. Мгновение после осознания и пространство вокруг Вас снова окутывает непроглядная чернота. Белого света уже не видно нигде. Вы умерли, а за Вами никто не пришёл. Вы не знаете, куда идти. Не знаете, что делать. Вы не помните теперь, кем были раньше и какую жизнь прожили. А жили ли Вы вообще? Может, просто бесцельно существовали. Вы осознаёте только одно — это место тоже не имеет ни начала, ни края, ни конца. А вдали, кажется, виден яркий, такой манящий и отстраняющий от себя в то же время белый-белый силуэт, стремительно приближающийся к Вам… Вы открываете глаза и видите перед собой потресканный, обшарпанный потолок. Смотрите влево — буквально перед носом белая стена. Глядите вправо — там продолжение Вашей комнаты и полузакрытая чёрная дверь. Аккуратно поднявшись со скрипучей кровати, Вы стараетесь тише, как только вообще возможно, на цыпочках подойти к ней, чего-то внутренне опасаясь. Вот уже практически возле двери, Вы невесомо касаетесь холодного металла её ручки, осторожно тяните на себя, чтобы открыть дверь полностью, но Вам мешает это сделать внезапно шумно ворвавшийся в комнату ворон. Разбив стекло окна, он лежал в собственной крови и уже не пошевелится. Вы пугаетесь этого и на рывке почти подлетаете к не уцелевшему окну, смотря через него на представший перед недоумённым взором мир. На фоне серого неба стаями кружат вороны, каркая и сталкиваясь на полной скорости друг с другом во время полёта, падая замертво вниз. На такой же серой земле гнили трупы птиц, а многие животные поглощали их в пищу одну за другой без остановки. Белых людей в чёрных одеждах совершенно не беспокоило то, что происходит вокруг них. Они продолжали идти, наступая на падаль, безжалостно раздавливая и без того безжизненные тела несчастных. Окутанные непониманием и страхом, Вы возвращаетесь обратно к двери, резко открывая её и выбегая из здания. За Вами следом слышен хлопок древесины о бетонную стену, но Вы не обращаете на этого внимания, продолжая бежать вперед. Также бежите по падали, потому что просто не можете переступить через неё — мёртвые животные, словно ковром, застелили увядшую, такую же лишённую на продолжение своего существования, траву. Расталкивая людей, идущих навстречу, Вам тяжело бежать дальше. Паника внутри Вас всё нарастает, вырывается громкими вздохами, больше похожими на всхлипы. А толпа становится всё гуще и гуще, пока Вам не остаётся пространства совершить побег. От чего? Вы сами не знаете. Все эти люди кажутся Вам просто фарфоровыми куклами, не обладающие разумом. Они сжимают Вас в своих холодных объятиях, словно в тисках, и Вы задыхаетесь. Вы — ходячий мертвец. Все эти белые куклы без эмоций в чёрных одеждах — живые люди.***
Чёрное и белое… Такое разное, но друг без друга ничего не стоящее. Такое разное, но идеально гармоничное. Такое по отдельности уникальное, а вместе ужасающе эстетичное, что дрожь проходит по всему телу. Такое необъяснимо прекрасное, но вместе с тем же бесконечно трагичное. Чёрное, само собой разумеющееся, отвратно переливается жирным блеском в смолистых кудрях несчастного юноши, который сидит под естественным навесом веток с листьями из сияющих звёзд перед белым, холодным роялем. Вокруг беспросветно тёмная ночь и лишь незыблемая бесконечность витает в вакууме. Воздуха здесь нет, только шумовые волны, разбивающиеся о звон зажимающихся клавиш: то чёрных, то белых. Отдельные звуки соединяются воедино, создавая изумительную музыку, что была всласть усталым от смертельной лжи ушам. Человек смиренно перебирает тонкими пальцами худой, аккуратной руки белые клавиши жизни и чёрные — смерти, наигрывая мелодию своей судьбы на рояле самой Вселенной.