Умирающий

Жизнь утекает, как песок из ослабевших пальцев умирающего в пустыне: сколько бы ты не силился сжать плотнее кулак, его золотистая струйка неумолимо шуршит вниз по пальцам и руке, вниз, в безбрежный песчаный океан. Скрипят натружно суставы под потрескавшейся кожей, последним судорожным движением пытается умирающий остановить, задержать золотистый ручей, потому что знает, знает, что с последней его крупицей выскользнет и жизнь из потрепанного тела: сердце перестанет качать теплую кровь, мозг больше не будет посылать электрические импульсы, влага в глазах испарится, и они застынут навеки, как сухая кожа, натянутая на барабан, обращенные в никуда и ни от куда. Жизнь сверкнула в бесконечной ночи мироздания чуть различимым бликом, неверным и слабым, как искра от костра, которая, вылетев из пламени, постепенно теряется и гаснет среди темных недвижимых сосен – не ясно, откуда появилась, не понять, куда исчезла… Да и была ли? Или усталый человек, прислонившись спиной к шершавому стволу, моргнул сонно осоловевшими глазами и почудились ему над головой сверкающие блики? Вот так страшно выпученными глазами, лежа на горячем песке и не смея пошевелиться, смотришь ты в неизбывную даль, боясь моргнуть и пропустить свою жизнь, короткую, как предсмертный вскрик раненого оленя. Взмах ресниц и – а жил ли ты когда-нибудь?