ску-ка

Скука не позолота, не цинковый сплав, а пыль. Её соскребешь — впустую — под ногтем не заблестит, её соскребешь напрасно, как вновь от нее мутит. Известно — источник скуки снаружи, а не внутри. Тогда почему удушье хватается за гортань, не дав Божей милости даже коснуться рта? Когда всё вокруг цветет и благоухает, паломники топчут травы у створок рая. И пыль у их ног поднимается к голове, дурманит, похожая на аромат травы. Врастает на слизистую, в лёгкие. Как удав. В объятих медленной смерти конец толпе. Не смея остановиться, поднять свой взор к Всевышнему и Природе, к Силы зерне в груди, бездумно, пресытившись, в горечи ждёт человек… Ждёт нового и побольше. И всё — извне. Тогда как по-старому топчет и топчет пыль, тогда как внутри всё в пыли, в голове — засор. Зерно, задыхаясь, гниёт и гниёт внутри. Без воздуха и без Божией красоты. Заполненный пылью, я оседаю вниз. Скребусь по рукам, но под ногтями — грязь. Скука не позолота, на пальцах не заблестит… Сила не в эндорфине, она внутри. Зёрнышко нужно лелеять и поливать. Зёрнышку нужен воздух и вечный рост. Это движение, цикл за циклом, жизнь. Скука не выживет там, где не осядет пыль. Чтоб не топтаться у рая, иди, дерзай! Сотни тропинок в мире, путей — не счесть! — всех не пройти. Мы созданы для ходьбы. Мы — воплощение жизни, она — наш рай.