Художник
10 апреля 2020 г., 22:31
Холст стоит
Он в белой краске
Рядом стул и пистолет
Вот художник, без оглядки
Зарисует силуэт.
Он художник,
он голодный
До безделья и стыда,
Он всё смешивает краски
Даже стоя у конца.
Он всё думает и плачет
Руки всё его дрожат
Он художник! Он безликий!
Лишь картины говорят.
И его простые мысли
Льются, льются всё рекой,
Но его больные руки не творят
И поделом.
Он возьмёт в дрожащи пальцы
Золочённый пистолет,
Встанет он к холсту спиною
И закончит тот сюжет.
Выльет он стальные мысли
На бесчувственную гладь,
И начнёт своей рукою
Новый образ создавать.
Вот красавицы и розы,
Вот родительский уют,
Вот раздолье и веселье
В голове нашли приют.
Люди все закончат там же
В одиночестве своём
И не справившись с безумьем
Захотят уйти творцом.
И оставив в руке кисти
Сжав покрепче пистолет
На курок надавят дважды
Дав решительный обет.
И смолой зальют картину
Мысли свежие храня
Вот нашли стальные мысли
Лучшего себе конца.
