No more. Сборник работ

      — Ненавижу все это, — шипит Юнги и садится на табуретку. Его кухня маленькая, зато набита мебелью до отвала. Стол, пара табуреток, микроволновка, плита, несколько ящиков для всякой ерунды и посуды. На всех этих поверхностях уже у них уже был секс. И это было прекрасно, да?..       Мин выдыхает шумно, смотрит на свои трясущиеся пальцы и не ждёт ни слова поддержки — это убьёт его. Девушка стоит за его спиной, в дверном проходе, ей бы хотелось многое сказать, принять и помочь, но Юнги не примет этого — это убьёт его.       — И почему это должен быть я?! Черт его дери…       Голос хриплый, тихий, словно скрипит диван, когда парень укладывает на него свою сексуальную подружку, одна беда — секс не спасёт от диагноза, который поставили Мину.       Болезнь Паркинсона.       Не диагноз, приговор.       — Ты все еще можешь писать свои песни, малыш… — Тара знает, зря подаёт голос, Юнги не простит ей этого. Просто не сможет. Не сегодня и не сейчас. Это тоже убьёт его. Сейчас любое шевеление в присутствии парня станет для него действительно летальным.       — Уезжай, пожалуйста… я не хочу, чтобы ты была здесь… уезжай.       Тара вздыхает, долго смотрит в спину всего парня, но все же разворачивается и уходит. Мин на хлопок входной двери усмехается, который слышит через пару минут, и начинает громить кухню, кидает кружки в стену, переворачивает стол, громко кричит. Сейчас можно, его никто не видит. Боль разливается по его телу, пульсирует в висках и бьет под дых.       Чертовы руки. Кто бы мог подумать, что его связь с музыкой разорвёт именно невозможность управляться со своими руками. Юнги не понимает, как это могло произойти именно с ним… Почему на планете восемь миллиардов людей, а повезло именно Мину?       Пока Юнги срывает злость на весь мир, его девушка застегивает ветровку, которую украла у своего парня. Тара быстрым шагом бежит до нужной кофейни, покупает стакан латте с банановым сиропом и пару секунд стоит на улице, чувствуя, как осенний ветер треплет ее темные волосы. Иногда мир так жесток.       На свете восемь миллиардов людей, а болезнь Паркисона выбрала именно Мин Юнги — гениального композитора и автора песен.       Юнги сидит на подоконнике, курит. Его руки все ещё жутко дрожат, мешая даже прикурить нормально. За спиной парня кто-то дрожащими пальцами размешивает сахар в слишком приторном кофе. Мин едва заметно улыбается, поворачиваясь к девушке. Тара смотрит своими большими грустными глазами и протягивает Юнги бумажный стакан с кофе.       — Ненавижу все это, — снова повторяет Юнги, но кофе из рук Тары забирает, — но тебя за этот понимающий взгляд ненавижу куда сильнее.       — А я люблю тебя, малыш…       — Знаю, за что спасибо тебе… без этого я бы точно не справился.