Правдивая шутка

Очередной концерт. Концерт, на котором я опять сижу и не с кем не общаюсь. Только я и мои барабаны. Я только и делаю, что озлобленно смотрю на Женю с Ромой, которые чуть ли уже не обнимаются, стоя на сцене. Они всегда вместе, они будто созданы друг для друга. Мне грустно, что Мильковский всё время крутится около Булахова. Он практически не на шаг не отходит от него. Не удивлюсь, если они еще и вместе живут, блять. Иногда мне кажется, что я вообще ему не нужен, но это не так. Я знаю, что он всегда придет мне на помощь, всегда меня поддержит, да и вообще всегда будет рядом. Вспомнить только, как он прижимался к моей щеке своим носом. Да, это воспоминание я до сих пор не забыл, хоть и прошло уже пол года. Но я хочу, чтобы он говорил мне, что любит меня, а не Булахова. — Люблю тебя, Ром. — И я тебя. И эти слова я слышу очень часто. Просто.. мое сердце разрывается на несколько частей, мне хочется провалиться под землю, лишь бы меня никто не нашел больше, и я остался наедине со своими мыслями. Один. Женя в очередной раз подходит к Роме, и те начинают в такт музыке прыгать, а я сижу и наблюдаю за этим. Я хочу также. Но я не могу, просто потому, что я должен сидеть за барабанами. Я не могу сказать что-то в микрофон, в отличии от трёх гитаристов, просто потому, что у меня его нет. Да, я должен сосредоточиться на игре, ведь только одна ошибка — и песню придется играть заново. Да, мне нравится играть на барабанах, я получаю удовольствие от этого занятия, но не тогда, когда я влюблён в Женю и должен каждый концерт наблюдать за тем, как он веселится с Булаховым. Он иногда обращает на меня внимание, не спорю, поглядывает на меня из-за спины на концертах, даже бывает так, что он без причины лезет обниматься, или садиться прямо на меня и мы вместе залипаем на ленту в инстаграмме. Также мы можем вместе выпить, посмеяться, да вообще можем весело провести время, но с Булаховым он всё равно общается больше. Я помню, как крепко обнял его, вдохнув запах его белоснежных волос, уткнувшись прямо в выпирающие ключицы, тяжко дыша в манящее тело. Я незаметно провёл губами по оголённому плечу, также незаметно и легко поцеловав. И он это помнит. Он пересматривает эту историю в инстаграмме сотни раз за неделю. И я тоже. Просто.. Я очень хочу снова прижаться к нему. И очень даже возможно, что сегодня, после очередного концерта я сделаю то, что хотел сделать очень долгое время. Возможно мне будет неловко, возможно Женя будет в недоумении, но какая разница, впереди выходные, и скорее всего за это недолгое время он всё забудет. А может он примет это как должное, не знаю. Я стучу по барабанам, наигрывая песню «Бей моё сердце». Не знаю какой раз я её играю, но от исполнения Евгения именно этой песни у меня бегут мурашки. И, видимо, не у меня одного. У всей публики тоже, да и вообще у них от всех песен Жени бегут мурашки. И, честно сказать, у меня тоже. Особенно когда он засядет где-нибудь за столом с выпивкой, и начнёт играть на акустической гитаре. И именно в эти моменты я могу откровенно пялиться на его лицо. Да и не только на лицо.. Наконец концерт подходит к концу. Женя, улыбаясь и смеясь, проводит по сотни фанатов руками, снимая очередную историю в инстаграмме. Я, вылезая из-за стойки барабанов, самый первый покидаю сцену. Это не похоже на меня, и скорее всего я буду выслушивать море пререканий от Даши на счет этого. Но уже как-то всё равно, самое главное — что концерт закончился, и остальное не важно. Просто на моей душе слишком больно и тоскливо, я не могу больше оставаться тут, где много людей, где гитаристы. Я боюсь смотреть им в глаза, я боюсь, что они прочитают меня, как книжку, и будут спрашивать, всё ли со мной хорошо? Я не хочу привлекать внимание. Женя машет руками своим поклонникам и скрывается за стенкой, выйдя со сцены. Дима весь сырой, он вытирается сухим полотенцем, берет свою футболку, и кидает куда-то в толпу. Радостный крик. Им это нравится. Наконец Булахов и Клочков поспешили за ним, точно также проводя руками по фанатам. Они ласково улыбаются, передав через эту улыбку всё свое тепло, что они дарят им, своим слушателям. И вот, Мильковский встаёт рядом со мной, вопросительно приподнимая бровь. — Ты чего ушёл то? — Извини. — опускаю взгляд в пол. — Я не требовал твоих извинений, я спрашиваю, почему ты ушёл. — строго заявил Женя. Я достаю электронную сигарету, сладко затягивая едкий дым. А может, сказать ему правду? Это как лотерея — если выиграл, приз твой, если нет, то остался без всего. Тут точно также. И вот, я совершаю необдуманный поступок. Как обычно. Опуская сигарету, я глупо улыбаюсь, всё ещё прожигая своим взглядом дырку в полу. Медленно подняв взгляд на Мильковского, я крепко прикусил губу, громко выдыхая. Я осматриваю его накаченное тело, останавливаясь на выразительных глазах, которые заглядывали будто мне в душу. Мои руки начинают заметно подрагивать, затем эта дрожь медленно ползёт по всему телу, из-за чего мне становится неловко. Я резко сделал шаг в его сторону, крепко обвивая его талию. Моя голова уложилась на его сильное плечо, и я выдохнул. — Просто.. Жень, я люблю тебя. Он просто стоял, ничего не говорив, он молчал. Это не удивительно, шутки шутками, но я говорил это серьёзно. Он скорее всего просто не ожидал этого услышать от меня, или, может быть, хотел этого. Я не знаю. Мы любим шутить на тему, что мы вместе. Это самая актуальная тема, и даже Рома как-то в своей истории сказал, что чтобы стать девушкой Жени, нужно чтобы он расстался со мной. Это, конечно, тоже шутка. Но я обожаю эту шутку, если быть честным. В общем, я понял, что бессмысленно вот так вот стоять и обнимать его, хоть я и хочу этого, но он стоит и просто молчит, неизвестно что он сейчас думает, и пока всё не стало ещё хуже, я решил свалить. Обдумать всё дома ещё раз, может быть, я даже смогу успокоиться. Пересмотрю наши истории, переслушаю все его песни. Мне станет легче, я в этом уверен. И после того, как я немного отстранился, он чуть прижался ко мне, я не почувствовал этого раньше. Я отлипаю от его тёплого тела, чувствуя внутри пустоту. Такую неприятную и незнакомую. — Извини, мне пора. — зачем-то ляпнул я, и, развернувшись, поспешил надевать свою кожанку. Он смотрел мне в след, сжимая кулак в руке, он сжимал и разжимал его, затем поднёс его ко рту и тяжко вздохнул. Последнее, что я услышал, это то, как он окликнул Рому, и они вместе скрылись в гримерке. На улице льёт дождь. Я иду домой пешком, я весь промок насквозь. Мокрая одежда неприятно прилипает к телу, с растрёпанных волос течёт вода прямо на лицо, из-за чего складывается ощущение, что я плачу. Да, возможно, в глубине души у меня беспрерывно текут слёзы, но я не за что не буду плакать на публике. Даже если сейчас никого на улице нет. Где-то вдалеке виднеется мой дом, чтобы его развидеть, я щурю глаза, вытирая капли холодной воды. Облегчённо вздыхая, я рыскаю по карманам, в поисках ключей от квартиры. Доставая их из заднего кармана черных джинс, я провожу по домофону и открываю железную дверь. Мне кажется, что сейчас я приду домой, и там будет меня ждать Женя, но это лишь мои сумасшедшие фантазии. Поднимаясь по лифту на 7 этаж, я выжимаю воду с одежды, казалось бы этой водой можно уже затопить целую Европу. Когда издался звук остановившегося лифта, я вышел из него, следуя в сторону своей квартиры. Подумать только, сейчас мужики празднуют как обычно, а я нагло съебался оттуда. Но это даже лучше, зато не придется доёбываться до прохожих по пьяне на улице. Хотя, это весело. Особенно если это делать с Женей. Идёте в обнимку, и просите по приколу сигу у какого-то левого чела. Идёт дождь, на улице темно, и вы вдвоём идёте, прижимаясь к друг другу сырыми телами. А ещё выливаете на свои тупые бошки пиво, ласково прислоняясь носами к шее, смущённо смеясь от неловкости ситуации. Прохожие обходят нас стороной, некоторые даже посмеиваются. И никаких Ром Булаховых рядом нет. Только я и Мильковский. Но я ушёл. Это глупо. У меня внутри снова всё сжалось, мне стало тоскливо. Я скучаю по нему, по своему Жене, который кажется таким родным, но одновременно таким далёким. Тот Женя, который творит необъяснимые вещи, а потом на это всё говорит лишь тихое «Ой», который лезет обниматься, говоря «Ты ж мой любимый братишка», и который раскачивает толпу на концертах, поёт душевные песни, оставаясь навсегда в сердцах у своих поклонников. Да, я однозначно сошел с ума, я влюблён в этого сумасшедшего парня. Входя в квартиру, я снимаю свою мокрую обувь, оставляя за собой лужу воды. Похуй, затру в следующий раз. Я подошёл к своей расправленной кровати, медленно снимая с себя чёрную одежду. Я кинул её куда-то в угол комнаты, и наконец улёгся в одних боксёрах на чистую постель. Приятно. Я почти уже заснул, но вдруг пришло уведомление на телефон. Очередная трансляция в инстаграмме, да? Лениво протянув руку за гаджетом, я разблокировал экран, нажимая на вкладку «Сообщения». Мне написал Женя. Неужели уже отпраздновал, и теперь он пьяный в стельку, и сейчас будет мне написывать какой-то бред? Да, наверняка так и есть. «Я тоже люблю тебя, Бочарик.» — содержание его сообщения. Я отбросил телефон в сторону, счастливо подняв взгляд на потолок. Я не знаю, верить в это или нет — но сейчас это абсолютно не важно, ведь моя душа наконец перестала выть от боли. Мне стало легче.