Всё, что мне нужно - это ты.

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Описание : Сломанный вирусом город всё больше и больше пустеет. На улицах уже нет людей, нет даже животных. Ничего. Пусто. Серые дома дышат пропитанным влагой воздухом и терпят внутри себя кипишь людей, удрученных этим вирусом. Страх - всё, что ими движет. Но природе всё равно, её дети никогда не умрут от созданного лишь одной её частью вируса. Да, она тяжело вдохнёт, с болью выдохнет и затушит сигарету смога над городами, точно так же, как это делает девушка с таинственно-глубокими глазами на балконе высоко-этажки. Она сидит там уже давно, около семи часов. Ночь напролёт плачет, заливая в себя основу для слёз - греющую тело ненормальной теплотой водку. Ей больно, читатель. А знаешь, почему? Это такая банальная причина, но я всё же расскажу немного об этой кричащий части моей души. ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Солнечный февраль, неудивительно вообще, потому что Россия - страна чудес. Тут снег в июне не удивит ни одну душу. Но в тот же момент на улице всё ещё по зимнему холодно. Ветер забирается под одежду доверчивых людей и трогает горячие тела. По этой самой причине она лежала в больнице. С тяжелой формой пневмонии. Это было для неё мучением. В палате было неописуемо жарко, как в парилке при 160°С по ощущениям. Глаза закрывались сами собой и хотелось спать, но что-то не давало. Какая-то колючая мысль под кожей. Она, подобно червяку, проедала плоть и выкручивала кости. Всякий раз, взяв в руки телефон, девушка писала подругам из интернета, с которым познакомилась ещё дома. Познакомилась она с ними в беседе одного из каналов на ютубе, причем спонтанно. И после этого знакомства всё изменилось. Тот парень, что снимал видео, слишком въелся в мозг, стал слишком реальным, чтобы быть лишь средством расслабления после дня. Он стал каким-то чудом, спасающим от одиночества, но при этом она никогда не писала ему. Никогда не видела его. Не держала руки. Лишь интернет связывает две души, но очень тонко и ненадежно. Нитка вот-вот оборвётся, следом за собой оборвав всю, казалось бы, жизнь девушки. Но для него это будет.... ничем? Она смотрела его ролики, писала друзьям, и понимала, что каждый день, как последний. Что вроде бы всё в порядке, а вроде лёгкое ноет от боли и восполняется сильнее. Врачи никогда не говори ей о том, что показывают снимки и профилактика. Она никогда не говорила, как ей больно физически. И только её глаза несли собой что-то особенное. Именно в них всегда отражалось всё, что она чувствует. Физическая боль выходила оттуда слезами, моральная - изменением цвета. И всё так давило в этой больнице, что она чувствовала, как воспаляется её нервная система, хоть это и невозможно. Она думала, что только из-за больницы начала думать об этом парнишке за экраном. Ах, если бы. *** Её выписали через две недели. Она поехала домой, долго плакала в тот день, ведь именно тогда начались её попытки общения с этим человеком. Именно тогда она нашла самого близкого ей друга - девчонку, пусть младше, но такую близкую. Именно тогда она начала понимать, что этот парень - он живёт в той же параллели, что и она. Именно тогда она поставила всё, что у неё было, на кон. *** Время неслось с бешеной скоростью, она с каждым днём всё больше и больше терялась среди слов. Блуждала в пространстве своего внутреннего перелеска и искала выражения, чтобы снова писать. Снова выливать мысли людям, пускай немногим. Она просто хотела говорить с ним, с тем парнем, но ведь насильно мил не будешь. *** Сегодня новый день, который она встретила без радости. Вопрос последовал подобный, зачем Я проснулась? Внешний вид становится похож на мумию, но глаза всё так же блестят. Они ищут его, того самого паренька, во всём. Даже в зеркале она пытается разглядеть силуэт за спиной. Это ли не болезнь? Она написала уже много, но, как всегда бывает, спасение заключено в объекте убийства, читатель. *** Она сидит на балконе, в руках у неё настырный телефон и сигарета. Шезлонг промёрз, но её это не смущает, она и сама похожа на ледяную статую. Девушка что-то пишет, потом отводит глаза... Глаза. Как же они болят. Звук уведомления прогоняет глушь тихого омертвения города. Она смотрит. Да, это он. Ответил. Снова без эмоций. Снова то, что отвечал и раньше. Она блокирует гаджет и закрывает глаза. Надоедливая сигарета летит прочь с 23 этажа, стукаясь о подоконники и окна. Слеза. Вторая. Нет, она не имеет права реветь. Не должна. Она пьяна, внутри крови вскипают проценты алкоголя вперемешку с никотином. Всё так давит. Сейчас она совершит свой самый глупый поступок, читатель... Попробуй стать телефоном в её руках и услышать его, сам. Она позвонила ему, этому парню - силуэту, по вк. Он не сразу, но взял трубку. *** — Да, привет, что такое? — П. Привет. — Так, что-то срочное, или нет? Зачем ты позвонила? — Хотела услышать тебя. — ... — Скажи что-нибудь.... ещё. — Что я скажу тебе? Всё нормально? — А как это, когда всё нормально? — Боже мой, ты пила? — А какая разница? ... Как у тебя дела? — Нормально. — Снова нормально, скажи, у тебя же бывает что-то волнующее в жизни? — Бывает, но это не касается тебя. — Только потому что ты меня не знаешь? — ... — Я постоянно об этом думаю, мне это интересно, правда. Я хочу спрашивать об этом и знать правду, а не видеть эти нормально, понимаешь? *** Линия оборвалась, и вместе с ней оборвалась та самая нитка. Сейчас она поняла, что смысл её жизни стал её ядом. Сейчас, совершив очередную ошибку, она не жалеет, а радуется, что хотя бы на мгновение услышала его, в реальном времени. Не в представлениях. Ей нужно было это больше всего - узнать, что всё сотый раз нормально. Внутри неё снова бушует морская лазурь, снова глаза становятся средством связи с этим миром. Теперь уже серым. Минута счастья даётся перед часами пагубного убийства путём истерик, читатель. *** Она потушила сигарету и подняла глаза. В небо. Где её дедушка. Где её душа сейчас. Она заплакала, не стесняясь себя. Первый раз в жизни всё так сложно. Впервые она умирает на своих глазах. Да и чёрт бы с ней, с этой пневмонией. Да, болезни нет, но последствия есть - кровавая мокрота. Её сердце подчиняется мыслям, начинает тормозить. Она стоит около бортика этого балкона и смотрит глазами в небо, под которым где-то там, далеко, ОН, уже забыл о звонке и занимается своими делами. Она тянет свои руки, пытаясь почувствовать хоть что-то, но её забота, её больная привязанность и эта детская, а может и нет, любовь, ему не нужны. Именно сейчас она плачет теми самыми глазами, которые чернеют, и тянется к облакам, где проводит всё своё время. Именно сейчас момент, когда она стоит на обрыве. И выбирает она совсем не отступление, а полёт, после которого следует тяжелое приземление, снова. Снова будет эта боль от падения. Но вот только теперь лететь она собирается не пару недель, а максимум минуту, после чего крылья станут друзьями а расстояние исчезнет. Растворится в этом опустошении городов.