вибрации

истории из интернета - красивые обертки и сладкие пустышки внутри. ты надкусываешь, рассасываешь жженный ненастоящий сахар и не чувствуешь вкуса. ты развлекаешься, лепя подделки из расстаявших ирисок и лепестков искусственных погребальных цветов. настоящий мир - размыленное изображение по ту сторону толстого оконного стекла, покрытого насыщенным слоем пыли. мазнув, цепляешь пальцем грязь и сырость:ты уже заражён. оглядываешься вокруг - ты и не в тёплой или хотя бы безопасной комнате с ярко подсвеченным голубым монитором, как думал(или хотел думать), а в том страшном чужеродном изображении за окном. вернее, окна то и нет вовсе, ты выдумал его, чтобы почувствовать себя нормальным, притвориться, что чувствуешь то, что надо и в том размере, что надо. шаркаешь кроссовком и только поднимаешь кучи серой холодной пыли, отметая их в сторону. рефлекторно прячешь руки в карманы(потому что привык, что холодно), но потом понимаешь:привычного, уже родного, холода ты не ощущаешь больше. ты думаешь, что это - самое страшное. от выжигающей дыру насквозь безысходности хочется поднять голову да завыть, как младенец. чтоб по-настоящему, истерично. дыра только наливается магмой, затягивается горячим железом, плавит кости в раскаленной лаве. ты думаешь:тепло внутри и хорошо. разве это плохо? ты врешь, не открывая рта. ложь льётся сквозь зубы испорченным супом и пропавшим молоком. у тебя дерьмо вместо мыслей, висок выжидающе ноет. не хочешь нести ответственность за собственные поступки(ты в этом плане ты слишком любишь себя), устал тереть сине-фиолетовую шею, неловко вжимать плечи, щурясь перед шлепком. ты похож на невротика со всеми этими ужимками неодаренного ребёнка. по крайней мере, тебе дали намек на это. утыкаешься горячим лбом(в черебушке словно гроза:молнии и гром) в ещё более горячий монитор, сонно трешь веки. вдыхаешь и чувствуешь, что тепло и правильно, что вид голых коленей и холодных рук для тебя лучше любых трав и таблеток. ты давно решил:вот оно, твоё место.