Записка

У каждого бывают плохие дни. Плохие минуты. Плохие секунды. Просто мгновения. Почему они так врезаются в душу, заставляя страдать? Неужели, мы настолько плохи? Плохие. То ли это слово? Подобрать нужное так непросто. Чувство гложет тебя, словно совесть, убивает, словно вина. И как это назвать, я и понятия не имею. Солнце светит, травка растет - с этим все просто, не как с внутренней борьбой. А вот что происходит со мной, я не знаю. Бежать от реальности. Это мой единственный выход. Я не вижу иного решения. Может, там, в мечтах, у меня будет все хорошо. И реальность. Ее я тоже сменю. На что-то новое. Бывает, что ощущаешь себя чужим. Словно ты предназначен для чего-то иного. Большего. Или меньшего. Почему я боюсь людей? Осуждение. Наверное, из-за него я весь день сижу дома. Дома уютнее, спокойнее. Как живут другие? Как смотрят на мир? Им ведь тоже кажется, что они особенные. Как и мне. Глупо предполагать, что мир крутится вокруг меня. Или не глупо? Эти стены. Они такие чистые. Белые, они излучают тепло. Но иногда, очень редко, я чувствую холод. Это одиночество навещает меня. Мой любимый друг. Передо мною выбор. Такой сложный. Нужно выбирать судьбу. Она не способна управлять нами. Я не поддамся ее чарам. Буду сильной. Времени все меньше, я должна решить. Окно. За ним цветущий мир. Я ничуть не жалею. Эти цветы, люди, музыка. Мне и там сыграют что-нибудь. Цветы можно нарисовать. Да и я не буду скучать по их запаху. Ни по чему не буду скучать. Банально написать «Прощай, мир». Я не прощаюсь. Радостно покинуть вас. Эти белые стены. Эту птицу, что так часто навещала меня. Эту скрипку, дарившую мне покой и блаженство. Нет, нет! Я должна увидеть, что за той ширмой. Но я все равно не расскажу, что там. Это будет мой личный рай, даже, если, по сути, он будет являться адом. Царапать на стене не так-то просто. Немного жаль эту белизну. Она просто прекрасна. Ее страдания не сравнимы с моими. Мои – лишь безысходность. Вот и все. Прощай?