Письмо

Небо заволокло тучами. Вот-вот должен был начаться настоящий ливень. Первые капли уже стекали по надгробиям и людям, что в этот день находились на кладбище. Казалось, само небо плачет, выражая невысказанную скорбь. Скорбь одного конкретного человека. Утро, казалось бы, ничем не отличавшееся от остальных, встретило Стива дверным звонком. Роджерс никого не ждал, а потому слегка недоумевал кому понадобился в столь ранний час. Натянув спортивные штаны, он пошёл взглянуть на непрошенного гостя. Непрошенным гостем оказался курьер. — Мистер Стивен Грант Роджерс? —внимательно читая какие-то бумаги, спросил молодой человек. — Да, это я, — недоуменно ответил хозяин квартиры. — Отлично, мистер Роджерс, получите и распишитесь. — в руки Стивена лёг почтовый конверт. — А от кого?— расписываясь поинтересовался он. — На конверте все написано, мистер Роджерс. До свидания. —До свидания, — дверь закрылась и капитан остался один на один с конвертом. — Брок Рамлоу... — адрес и имя отправителя заставили нахмуриться. — и что же это значит? " Здравствуй, Роджерс. Неожиданно, не правда ли? Я и сам до сих пор не понимаю,как решился на это — написать. Признаться. Да, письма нынче не в моде, но... Рядом с тобой ведь невозможно по-другому. Человек из прошлого, что по случайности оказался в настоящем. Или нет? Не по случайности? Да-а-а, все было бы слишком просто, не появись ты в моей жизни. Знаешь, Роджерс, я и не знал, что могу так. Ну, не влюбиться, нет. Полюбить. Да что уж там! Ты как посмотришь своими синими гляделками и все — готов пасть ниц к твоим ногам. Готов землю, по которой ты ходил, не то что целовать — вылизывать. Думал: куда уж мне? Под старость лет-то. А тут вона как. Как обухом по голове ударило,причем конкретно так приложило. Даже эти, пресловутые "бабочки" в животе появились, конем их ебать. Я многое должен был сказать тебе лично, но не сложилось. Не смог бы я говорить все то, что будет написано ниже , и смотреть тебе в глаза. Представляешь, я, тот кто под пули бросался не раздумывая ни секунды, боялся увидеть в твоих глазах презрение. А оно бы, наверняка, было. Ненависть я б пережил. Как-никак сильное чувство, но безразличие, холод... Не перенес бы. Уверен. Стив. Я.. Я в Гидре увяз по самые яйца. И ребят с собой затащил. Да, я про Страйк. Пирс, скотина редкостная, мне выбора не оставил. Была б ценой лишь моя жизнь, но он... Он сказал, их всех положат. А я.. Хотя,чего я оправдываюсь. Ты Роджерс, их не гони. Ребята хорошие. Верные. Считай это последним желанием. Стив, я хотел признаться раньше. Ты б помог, наверное. Но... Роджерс, я Барнса увидел. Представляешь? Живой. Я просто не мог его там бросить. А знаешь почему? Я ж видел все эти фильмы, фотографии, даже в музее был. Не тупой, понял что это не просто "крепкая мужская". На друзей так не смотрят. Он нихрена не помнит, а тебя вспомнил. Найди его. Он сейчас уже не у них. Вытащил его. Будь с ним помягче, чтоль. Не дави. Ему мозг итак почти сожгли. Роджерс, мы вчера в последний раз виделись. Я просто не смогу бы после всех этих откровений существовать. Как человек, как личность — не важно. Я люблю тебя. Только сейчас понимаю, что это так самая любовь "до гроба". Смешно. Никто никогда не уточняет до чьего именно гроба. Не держи на меня зла. Я не смог бы по-другому. Сам подумай, даже если б ты простил, даже если б я не был таким мудаком, Барнс никуда бы не делся. А вы ж ебанные неразлучники. Самим Богом созданы друг для друга. Штука-то в чем, Стив. Я уже мертв. Если ты читаешь это письмо, я уже мертв. Дырка в голове, а рядом любимый Зауэр. Не подумай, не из-за тебя. Я слишком стар для этой херни по типу "самоубийство из-за несчастной любви". Мордой не вышел, чтоб Джульеттой себя воображать. Не мое это. Просто накопилось всего. Да и что бы было дальше? Тюрьма? Пуля в сердце "при попытке ..." ,хотя никакой бы попытки не было? Прости. Спасибо, Роджерс. Ты показал мне, что не весь я прогнил, что могу любить. Что даже в моей, глубоко изрытой, душе может зародиться это светлое, чистое, непорочное чувство. Спасибо. Коль уходить, так с музыкой. Красиво. Чтобы запомнили. Мне главное, чтобы ты запомнил. Большего не надо. Этого итак будет слишком много. Бумага жгла ладонь. Стив устало прикрыл глаза, не замечая, как листик письма выскользнул из рук. Баки... Баки жив. Это здорово, но... Но Рамлоу мертв. — Я тоже, Брок . Я тоже...— невысказанные слова душили. За все свое время Роджерс плакал три раза. Первый раз, когда умерла мать. Второй, когда Барнс сорвался с поезда, ну а третий... Третий был сейчас. Это позже он возьмёт себя в руки , займётся поисками Баки, но не сейчас. Сейчас он просто хочет побыть обычным человеком. Человеком, у которого умер близкий. Человеком, у которого судьба во второй раз отняла любимого.