say you love me

POV Я все понимаю. Понимаю, что ты меня не любишь. Понимаю это каждый раз, когда мы видимся с Чонгуком и Бёль. Понимаю это, когда он украдкой нежно целует ее в макушку и милуется с ней. Да он, блин, буквально без ума от нее. Наверное, поэтому я стала ненавидеть наши общие встречи. Нет, если честно, все в порядке. Мне достаточно того, что ты рядом, что я слышу твое дыхание в динамике телефона, когда просыпаюсь под утро непонятно от чего, что ты звонишь мне, когда идешь домой, пишешь всякую чепуху о пройденном дне. Когда ты целуешь меня. Редко, но целуешь. Берешь за руку, когда мы гуляем, кутаешь меня в свою одежду, когда вдруг решишь, что мне холодно. Просто.. в такие вечера, как этот, от тоски стискивает грудную клетку, а ты злишься каждый раз, когда видишь, что после встречи с друзьями я расстроена. Наверное, я порчу жизнь нам обоим. — Слушай, у меня от твоего лица переизбыток витамина ц, серьезно. - ты раздражен и я вижу, как ты злишься, когда ерошишь рукой свои волосы. Думаю, ты бы закурил, если бы курил. — Я не заставляю тебя на меня смотреть. Сегодня я особенно смелая, а ты от моего ответа только стискиваешь зубы сильнее. Хочешь послать меня, наверное. Мы подходим к моему дому, когда ты бросаешь грубо — Спасибо за испорченный вечер. И уходишь, даже не взглянув на меня. Отлично, я тоже не буду наблюдать за этой привычной картиной. Захожу в подъезд, хлопнув дверью, чтобы ты наверняка услышал. Я знаю, что ты меня не любишь. Ты едва ли на меня смотришь с каким-то..теплом, а я замыкаюсь в себе. В тебе нет никакого трепета, тебе не сносит от меня голову; когда я лежу в твоей студии и пытаюсь до последнего момента не впадать в дрему под твой тихий голос, я слышу, как ты шепчешь слова своей песни. Ты пишешь о любви, о страсти, о том, как ты постепенно остываешь. Не знаю, к кому. Знаю только, что пишешь ты не обо мне. Но, знаешь, я стараюсь не зацикливаться. Правда, стараюсь. Мое сердце крошится на маленькие детали, когда ты целуешь меня или просто дотрагиваешься. Мне достаточно того, как ты неумело и иногда грубо проявляешь свою заботу, я все забываю, честно. Я готова ждать каждый раз, когда ты улыбаешься мне, ерошишь мои волосы и дурачишься, оттягивая мои щеки. Каждый раз, когда я замечаю, что вызываю какие-то эмоции и чувства, понимаешь? Ведь когда-нибудь ты же меня полюбишь, правда? Ведь для чего-то ты возвращаешься ко мне каждый раз, каждый день, верно? Ведь я едва ли тебе пишу, не достаю. Стараюсь. Ты сделал ко мне больше шагов за все это время, чем я к тебе, но как так получилось, что любишь не ты меня, а я тебя? Но я все стерплю, милый, честное слово. Повторяю себе это снова и снова, стараясь подавить рыдания, потому что, несмотря на то, что мы так противно повздорили несколькими часами ранее, ты все равно звонишь мне перед сном, чтобы вместе уснуть. И все правда в порядке, хоть я и знаю, что ты меня совсем не любишь. Молчишь в трубку пару минут, а я пытаюсь беззвучно глубоко дышать, чтобы успокоиться. — Дурная. - подаешь голос. У тебя, как всегда, тихо. Будто ты в каком-то плотном ящике. А у меня сердце крошится от твоих интонаций. - не загоняйся, Ханна. Давай спать? Кое-как угукаю, чтобы ты не понял, что я плачу, и укладываюсь под одеяло, даже не переодевшись с тех пор в домашние вещи. Но мне так все равно. Лишь бы ты всегда мне звонил, пожалуйста, Юнги, лишь бы называл дурной в своей манере. Хоть тупой называй. Я ведь и правда такая. Только будь рядом, пожалуйста. А я буду в порядке. Хоть я и знаю, что ты меня не любишь.