***
Создавалось под: melanie martinez — cake Холодный пол ванны. Кап-кап. Прохладные капли воды медленно капали на пол, чуть отскакивая и касаясь нежной кожи девушки, сидящей на полу. Её руки лежали на хрупких плечах, что кажется вздрагивали с каждым вздохом, стараясь словно уберечь, спрятать их обладательницу. Девушка не сводила взгляда с пола. Последние два месяца от былого задора в глазах не осталось ничего. В зелёных глазницах, что раньше светились энергией и энтузиазмом сейчас можно было разглядеть лишь разочарование и пустоту, а по вечерам пятницы они уже как по правилу были затуманены от выпитого алкоголя. Она старалась утопить в них свою печаль, залить им дыру в своей груди, что мучительно ныла стоило ей остаться одной. Мишель всегда была самодостаточной девушкой и никогда не жаловалась на одиночество, всегда находя себе чем заняться, но сейчас тишина перестала быть другом, предательски переметнувшись на другую сторону и превратившись в злейшего врага. Сердце раз за разом раздаёт удары, что эхом отдают в ушах. Может быть повысилось давление? Может быть это переутомление? "Всё в порядке, Мишель. В с ё в п о р я д к е", — словно мантру она бубнит себе под нос. Девушке моментально становится хуже, стоит только представить картину происходящего: молодая девушка лежит на холодном полу в ванной, мучаясь от очередного приступа паники, стараясь взять себя в руки, которые отказываются её слушаться. Ну вот, началось. Чувства обостряются. Она ощущает капельку холодного пота, что начинает свой путь с шеи и медленно проходится по гибкому позвоночнику. Дрожь пробирает беззащитное тело, пальцы ног начинают неметь, а сознание покидает её, словно убегая от реальности, которая давит на неё изо дня в день. Слёзы, страх, паника и самое страшное — никого вокруг, кто бы мог просто держать за руку и позаботится о ней здесь и сейчас. Мишель сжимает и разжимает кулак, пытаясь унять покалывания и впивается острыми, продолговатыми ногтями в кожу, буквально заставляя себя что-то ощутить, вернуться в реальность. 15 минут. Приступ отступает, остаётся лишь неприятный осадок. Последняя, одинокая слезинка скатывается по девичьей щеке. —Боже, где ты когда так сильно нужен мне?, — она шепчет это так словно он услышит её. Словно он здесь, всегда был и просто отошёл на время, пока Мишель решила "неудачно" принять душ. Стоит ли верить в это? Нет? Но во что верить, если только так становится легче?***
— Мишель, срочно ко мне в студию вместе с ребятами. Немедленно, — последнее слово мужчина проговорил сквозь зубы, стараясь не переходить на крик. Злобно сбросив звонок и закатив глаза, девушка небрежно засовывает телефон в карман вельветовых брюк. Она не переносила командный тон, французский акцент, костюмы. Кажется всё, что она ненавидела было собрано в одном человеке — Густаве. Но этот мутный тип далеко не самый раздражительный из тех, с кем Мишель в последнее время приходилось иметь дело. Джастин — вот настоящий провокатор. Девушка старалась держать себя в руках и оставаться профессионалом, но чёрт, как же это трудно, когда "командир", который наглым образом присваивает все заслуги команды себе, так принижает хореографа и лебезит перед человеком, которого не знает от слова совсем. Мишель знала о том, что Джастин мягко говоря не подарок и далеко не всегда поступает по совести, но не знала, что он настолько падкий на деньги и, что слава может вот так просто, словно по щелчку пальцев изменить его и перечеркнуть всё, что она делала. Глубоко вздохнув, девушка направляется на обочину дороги, чтобы поймать такси. Она нарочито медленно ступает по дороге, вымощенной булыжниками. Встречаться с Густавом и ребятами совсем не хотелось. Было такое настроение, что хотелось просто гулять по старым улочкам незнакомого города и чувствовать себя абсолютно чужой. Иногда это так нужно, ощутить себя сторонним наблюдателем. Смотря себя под ноги, танцовщица не замечает человека идущего прямо на неё, что также игнорировал девушку, уставившись в экран телефона. Столкновение. Молодой человек невольно прижимает длинными пальцами телефон. — Чёрт, чёрт, чёрт!, — одной рукой он хватается за голову, взъерошив грязно-блондинистые волосы, другой сжимает смартфон, не сводя с него глаз. Ну и подлец! Чуть не сбил с ног и даже в мою сторону не посмотрел. Она поднимает глаза. Спиной к ней стоит молодой человек, переминаясь с ноги на ногу. "Мишель, не сходи с ума. Это уже не первый раз, когда он тебе мерещится, но просто этот раз был, несколько более реалистичным, чем предыдущие." — Ну привет, лапуля. Нет, этого не может быть. Он стоит перед ней. Всё такой же, как и два месяца назад. Нет, не привиделось. Должно быть снаружи хореограф выглядит безмятежно, зато внутри, между рёбрами сердце разрывается так, словно "Нирвана" даёт концерт. Противоречия сковывают её, разрывают изнутри. Что сказать? А может не сказать, а сделать? Подойти ближе? Отойти на шаг? Ну же, Мишель, давай, подойди к нему. Ты так долго ждала этой встречи и вот, он здесь. Здесь, но и так далеко. Она боится. Боится спугнуть его каким-то неловким движением, своим словом. Вдруг он исчезнет. Растворится среди людей, освещённых слабым светом уличных фонарей, среди всей той толпы, в которой она всегда невольно ищет его лицо, где бы не была. — Лапуля, я конечно понимаю, что эта встреча неожиданна для нас обоих, но может вымолвишь хоть словечко? Усмешка, всё та же всё и всегда украшает его губы. Фирменная. Что? Он смеётся? После всего, что сделал? После того, как оставил одну, предав и зная как сильно Мишель нуждалась в этих деньгах? Шок медленно проходит, уступая место гневу. Поджав губы, она ощущает прилив энергии и сил, которые видимо были вызваны злостью. Шаг. Ещё один. Она уверенно приближается к нему, наблюдая за тем, как ненавистная улыбочка сползает с его лица. — Ну привет, лапуля? Привет, — первый удар в твёрдую грудь, — лапуля, — второй. Это всё? Всё на что ты способен? Всё, что можешь мне сказать, после того, как плюнул в душу? — Мишель, я... — Нет уж, постой, — девушка выставляет руки вперёд, пресекая попытки приблизиться к ней. Давай-ка, на этот раз начну я, м? А то последняя пламенная речь в Нью-Йорке досталась тебе, нечестно, — ядовитые слова вылетают из горла девушки, словно задевая гортань, из-за чего голос становится ниже. Ты хоть знаешь через что я прошла? Имеешь хоть малейшее представление? Ты просто уехал, оставив меня наедине со всем, тем, что было между нами. Сбежал как последний трус, воспользовавшись мной, а теперь заявляешься сюда со своим фирменным "Лапуля"?! Я больше не лапуля, Брэндон! Я никогда больше ею не буду!, — последние слова Мишель выкрикивает со слезами на глазах. Брэндон на удивление спокойно стоит прямо перед ней, после чего прижимает к себе, зарываясь носом в её волосы, и она позволяет ему. Мишель навзрыд плачет прямо в его майку, шепчет слова ненависти, прижимая ближе к себе. — Тише, Мишель... Тише, — его цепкие пальцы медленно касались спины, достигнув талии, сжали её. — Я больше не исчезну, Мишель. Я обещаю тебе. Хореограф поднимает голову, заглядывая в голубые глаза, которые успели стать такими родными, в то время как, его опускаются на грудь девушки, на которой покоятся жетоны, что Брэндон отдал ей в день их последний встречи. Мишель, заметив, куда пал его взор, кладёт руку на железо, прижимая прямо к сердцу. — Я знаю, как это важно для тебя. Ты можешь забрать, Брэндон. — Лапуля, — он берёт её лицо в свои руки. Я хочу, чтобы самая дорогая вещь, которая у меня есть была на самом дорогом человеке, понимаешь? И Мишель понимает. Понимает, что готова прямо сейчас сорваться с места и идти за ним куда угодно. Она улыбается. Впервые искренне за последние два месяца. Они удаляются вместе, держась за руки и только в машине у Брэндона, по пути к нему домой, она увидит непрочитанное сообщение с неизвестного номера с текстом "Прости за всё и за то, что не понял, что люблю тебя", что тот случайно отправил при их столкновении.