Обжигая руки, бежишь, сбито дышишь, перескакиваешь через две ступени: «Пожар! Пожар!» (Алло, мама, ваш сын...) - но не мой случай. Просто хватаешь, что успел, что было незначимым настолько, что не могло даже гореть. Но ведь нужно спасти хоть что-то после самосожжения, правда?
Примечания:
Надеюсь, вам ясно, что такое пепел. Мне почему-то кажется, и казалось раньше, что я уже не напишу ничего лучше того самого цикла, которому пришлось умереть, так и не родившись. Это не сборник, просто, может быть, прибежище нескольких стишков, которые остались ОТТУДА, которые некуда деть. Почему бы им не пожить здесь, где много места? Вы же их не выгоните, да?