Жди меня, я иду...

Джерард медленно выдыхал клубы дыма, сидя в черном кожаном кресле. Он сидел в своем кабинете, как всегда, один...уже полгода он один...везде и всегда один... Фрэнк, он умер...полгода назад. Джерард и Фрэнк любили друг друга...И резко, в один момент, весь его мир рухнул. Рак... Врачи диагностировали его слишком поздно, на последней стадии. Он даже не успел попрощаться с ним, а все из-за работы... Он медленно поднялся с кресла, попутно кидая недокуренную сигарету в пепельницу. Джерард подошел к окну и стал просто смотреть вниз. Двадцать пятый этаж...эта мысль не дает ему покоя. Он не хочет быть здесь один, он хочет быть вместе с Фрэнком... Около 15 минут Джи простоял у окна и только прядь его волос, упавшая ему на лицо, вытащила его из раздумий. Он отошёл от окна и вновь сел в кресло. Медленно попивая дорогой виски из стакана, Уэй осматривал свой кабинет. *** Очередная бутылка виски полетела в стену... Пять бутылок уже было пустыми, три - были осколками под стеной. Джерард не мог мыслить разумно, он просто швырял в стену все, что попадется под руку. Уэй медленно откинулся в  кресле и закрыл лицо руками. Черные волосы были растрепаны, но несмотря на то, что он всегда старался убрать их назад, пару прядей все же падали ему на лицо когда он убирал руки. Снова пьян...пятый раз за неделю. Джерард медленно убрал руки от лица и тяжело вздохнул. Вставая с кресла, он взял какую-то бумажку в руку и направился к сейфу. Открыв его, Уэй медленно, дрожащими руками взял револьвер. Он засмеялся, сжимая оружие и бумажку в руках. – Жди меня, Фрэнк, я скоро приду...– прошептал Джерард и встал с пола Он не отрывал взгляд от бумажки...их совместная фотография с Фрэнком. Он сунул ее в нагрудный карман пиджака и положил руку на грудь. Простояв так около минуты, он приставил дуло к виску и вновь засмеялся... – Я иду к тебе, Фрэнк – крикнул он и с широкой улыбкой на лице, выстрелил...