Письмо о том, кто в самолёте
18 апреля 2020 г. в 19:49
Возможно, Вы и не прочтёте,
Но, Мистер Холмс, я дам Вам знать:
Ваш младший брат, что в самолёте,
Конечно перестал дышать.
Он рвался, падал, задыхаясь,
В потоке рваном бренных дум,
Но боль в груди не унималась,
Затмила прелесть — чистый ум.
Не помогли ему. Закрытых глаз,
Как Вы просили,
Не подымали мы, мирясь.
Вы, Мистер Холмс, его убили.
Небось, читавши прояснясь.
А стоит ли того награда?
Пустая, низкая бравада!
Уйти Вам также — в грудь ранясь.