The funeral

Тони не помнил, когда в последний раз был на кладбище. Не до того – он слишком любил жизнь, чтобы вспоминать о смерти больше, чем положено. Но не в этот раз. Перед церемонией он долго пытался понять, что делает в пустом конференц-зале с бумагами и Романовой. Траур Вдове подходил идеально. - Картер была под влиянием Фаустуса, - бесцветно констатировала факт Наташа. - Да, а еще она была редкостной сукой, - сказал тогда Старк, как всегда, излишне импульсивно покидая конференц-зал. На Арлингтонском кладбище Романова косилась на него как-то неприязненно; может, это темная вуаль, лицемерно опущенная на глаза, искажала ее взгляд. В конце концов, его нельзя было упрекнуть. Он даже не напился. Он даже принес цветы – снежно-отстраненные герберы, перехваченные алой лентой. Напился он позже в своей гостиной, разглядывая белоснежную стену с какой-то абстрактной художественной ерундой, стараясь не смотреть на полупрозрачную тень того, кто упокоился под национальным флагом. Полупрозрачная тень Стива Роджерса, напротив, разглядывала его слишком пристально. Тони бы обратил на это внимание, если бы не крепкий виски. - Тони, надеюсь, с тобой все в порядке? – раздался обеспокоенный голос Пеппер по громкой связи автоответчика. - Конечно, Пеп, - устало откликнулся Старк, откидываясь на спинку дивана, - сижу, пью с призраком. Трубку он, конечно, не снял. Роджерс, сидя напротив, молчал. Весьма удивительно для призрака. Тони хотелось орать, рвать и метать; хотелось вздернуть этого чертового капитана и хоть раз в жизни хорошенько приложить его головой о стену. Но он продолжал апатично сидеть, пялиться в черно-красную мазню и думать, что он ни черта не знал о нескладном мальчишке из Бруклина, ставшим символом Америки. За окном медленно расцветал рассвет, окрашивая в золото-розовые тона темную комнату. Старк, всю ночь не сомкнувший глаз, раскачивал бокал виски. И думал откровенную чушь, разглядывая простую рубашку призрака. Роджерс всегда имел тягу к идиотской клетке. Где-то на кухне ожила плазменная панель, вещая утренние новости. Старк нехотя поднялся – спина жутко затекла за ночь – и, не особо контролируя себя, выплеснул нагретый виски прямо в лицо Роджерсу. Призраку Роджерса – тут же поправил он себя. - Всегда ненавидел похороны, - буркнул Старк, пошатываясь, уходя на кухню. Рассвет торжественно осветил гостиную; призрачных несбыточных надежд в ней уже не было.