Магистры

Всем хороша Йохлимская пустыня, Но есть недостаток один (а вообще три): Море песка, солнце огня И множество злых Ветров. В пустыне Йохлимской нынче Ветры, С границы пустыни вопят они. А ведь обидно, вот такие, брат, дела. Бирюзовый плащ с мокрой вороной за моей спиной. И будут разбиты ветра, и мы вернемся домой. Бирюзовый плащ с мокрой вороной за моей спиной. Значит, все будет в порядке с тобой и со мной. Вот мы пошли в Поход на Ветра, Бросили Орден родной. Торчим в Йохиме который уж год, Терпим жажду и зной (ой, жарко!). И по пустыне носимся мы, Громко вопя «Йох, унлах!» (а что это значит?) И защищаем мы дело свое. (Ну и достало! Куда же денешься: служба, блин!) Бирюзовый плащ с мокрой вороной за моей спиной. И будут разбиты ветра, и мы вернемся домой. Бирюзовый плащ с мокрой вороной за моей спиной. Значит, все будет в порядке с тобой и со мной. В этом краю каждый из нас К бою всегда готов (хоть нас и двое всего), И мы отвоюем, похоже, не силу, А целый штабель гробов (для себя). Магистры Ордена хромают вперед, и Ветра бегут, Зовут Мёртвого Бога и от ужаса дрожат. (Ну еще бы, на нас только посмотри – удар хватит: Не мыты, не бриты, не чесаны – принципиально, Ибо, говорят, вредно для силы, плащи колом стоят вообще – Повернешь – зашибем плащом. Эх!) Грязный плащ с мокрой вороной за моей спиной. И будут разбиты Ветра, и мы вернемся домой. (И постираем плащи) Грязный плащ с мокрой вороной за моей спиной. Значит, все будет в порядке с тобой и со мной. Бирюзовый плащ с мокрой вороной за моей спиной. И будут разбиты ветра, и мы вернемся домой. Бирюзовый плащ с мокрой вороной за моей спиной. Значит, все будет в порядке с тобой и со мной. Значит, все будет в порядке с тобой и со мной.