Огонь Поэта

Для вас я стал когда-то миром, Я звезды ночью зажигал; Я был у ведьм ночных кумиром; Я подарил вам мудрость скал; Я солнце вам зажег; обжегшись, Я вам открыл другую жизнь; Но вы, всем сердцем позабывшись, Меня сточили, словно бриз. А как насытились, взметнули В свои далекие миры, Ведь сколько вы цветов не гнули, Лишь мне не свойственны шипы. Меня хоть бейте, хоть бросайте, Поэт наивен, как дитя, И он не знает этих правил, Где «либо ты, либо тебя». Он хочет верить, что ошибок Не совершит, что все как он, Не из тщеславия пробирки, Ведь быть с огнем Поэт рожден. Так нет же, вновь и вновь сгорая, Он будет солнца поджигать, И хоть из глаз своих же звезды рассыпает, Погаснет сам, чтоб остальных миры могли сиять. Но вот оставшийся огонь Поэт собрал, Чтобы вечно смеяло гореть Солнце того, кому при жизни так и не сказал, Что лишь огонь не позволяет умереть.