Слова всё портят

Слова все портят, и я пишу это, смеясь от меня остаётся поэма листов на семь я вижу лучшее в худшем, я привык изменяться и изменять мне снова все двадцать, недавно я был их старше всех ладно, я расскажу правду так уж и быть так повелось все кто видят меня теперь хоть раз в месяц — те видят насквозь я не покидаю города, не запоминаю дату но когда-то каждую неделю на трейлере гнал куда-то он не жаловался и не смеялся, ладно он был так бледен, кто знает, с чего это пошло — говорить о том, кто выше тебя по рангу кто выше во всем, о ком даже думать зло неважно, даже если бы я был сын, если бы я каждый день стоял у его порога, носил ему воду, вино и слезы единорога, если бы я родился с ним в один день у его отца он невзлюбил меня, недотрога я гоняюсь за ним, буду гнать его до конца можно врать другим: я говорю любовнице (так на него похожей), матери в глаза, дочери и жене: нет никого его хуже нет никого нет если бы он умер, смерть задержала его во сне я бы.. мне.. да что мне остается, как не об этом мечтать. Это волшебно, здесь, в бесконечности следить шаги его, ждать это было волшебно, знать, что здесь скоро появится человек я так давно один, среди звездной пыли, пустой, мелькающей между век давно позабыл, каково говорить с другими. даже среди людей мне никто такого не обещал больше, чем все, мне давали лишь зрение и печаль я замечал, то что падал, а что рос — я не замечал, так как же как мне оставить в живых его, бросить меч? хочется ранить смертельно, после - каяться и беречь, молиться. в самую землю до самой геены сбросить и там испечь и за ним спуститься.