Лира, которая гитара.

Какое-то бессмысленное молчание... Слова закончились, потраченные в тот самый день — утренние звёзды. Искренность. Светает... Все мысли как будто бы расплескались — нечаянно, но это не утешает. Молчание... Не такое и бессмысленное, если взглянуть на него с другой стороны — из-под чёлки. Не бессмысленнее, чем этот стих, возможно. Не бессмысленнее, чем кромсать идеалы ножиком, Не бессмысленнее, чем в вены втыкать иголки. Бессмысленное, конечно... В последнее время — так получилось — все чувства — На свалку. Балансирую на грани стихов и прозы — где-то между... Тоже — Маяковский на минималках. Живу в чёрно-белом мире. Спотыкаюсь о знаки препинания. Правда, недавно парень, играющий на лире, (вообще на гитаре, но сейчас это не так принципиально) Передавал привет из (несуществующей?) страны любви и взаимопонимания. Я видела эту страну, когда выглядывала в форточку. Что сказать? Все счастливы, вроде бы. Мечтают. Смеются и бродят по улицам толпами. И — музыка. Кто-то склонился над нотами, а кому-то на ноты плевать. Удивительный мир. Вот — мимо идёт — с ситаром. Совсем уже рядом со мной. Но — нет. Приветственно машет рукой Парень с лирой (который, вообще-то, с гитарой). Я близорукая. Я не вижу. У него, впрочем, так же. Смешно — встретились двое полуслепых. Он — где-то в мире (невыдуманном?), Она — выглядывает из окна многоэтажки. Я не вижу — но подсознательно чувствую, что это он — и без имён всё ясно. Смотрит. Молчит — да и я всё равно бы слов не услышала. Опять поднимает руку. Зовёт? В страну, где — солнце... В страну, где — счастье... В страну, где — мир... Я почти согласна... Резкий звук - захлопнулась форточка. Отхожу, потирая виски. Колышется штора. Украдкой посматриваю в сторону окна — а вдруг?.. Но нет. Его больше нет. И вернётся нескоро. Выйду на улицу молча. ...больные фантазии... В голове шумит Ниагара. Останусь за скобками чёрно-белого мира. Отрешённо смотрю в сторону. На асфальте, тихо звеня струнами, лежит она — лира, которая гитара...